"Pedras rolando"

Beto Guedes / Ronaldo Bastos

"Sou um cão sem dono
A tecer os fios da canção
Bicho das esquinas
Pedra de amolar
De tirar o limo do som

E para sempre é o que tem de ser
Na luz de sua clara presença
Seja o que for"

Amanhã e na próxima quarta (dia 8), às 20h, a amiga Daniela Calazans (para quem freqüenta os saraus na casa do Zaidan, é a 'Dani') e o violonista André Poyart farão show na Livraria Da Conde, no Leblon. O repertório do espetáculo reúne pérolas da MPB e inclui a belíssima Lagoa, parceria do Zaidan com o amigo Luciano Garcez. A entrada é gratuita.

O fundo preto contrastando com os créditos em fonte garamond e o jazz pontuando o ritmo não deixaram dúvidas: era um legítimo Woody Allen que surgia na tela do Arteplex na última sexta-feira. E, em Melinda e Melinda, o cineasta volta à boa-forma, após filmes irregulares como Celebridades e Igual a tudo na vida (um parêntese necessário: mesmo nestes filmes irregulares, um 'Woody Allen', assim mesmo, como 'conceito', significa um filme muito acima da média). 

Embora não seja uma obra-prima - casos de Annie Hall e Manhattan, por exemplo -, o novo trabalho apresenta na verdade uma grande síntese da obra do diretor obra, ao explorar os confrontos entre o drama e o humor e, no fim, concluir que caminham sempre juntos dentro de cada trama - da mais banal à mais complexa. Para quem não sabe ainda, Melinda e Melinda narra duas histórias a partir de um mesmo mote: uma mulher que aparece meio que de surpresa num jantar de um casal amigo. Woody imagina dois desenhos possíveis: um deles recheado de humor, o outro carregado em tintas dramáticas. 

E é exatamente esta a tensão que sustenta seus filmes da maturidade, após o longo caminho percorrido entre as ingênuas comédias (Bananas, O dorminhoco) do início da carreira, ainda cheias de cacoetes do one man show, e a inflexão depois por dramas (Interiores, Setembro) em que claramente imitava seu ídolo Bergman. Foi do cruzamento entre esses dois Woodys - o do início e o subseqüente - que nasceu o grande diretor de cinema que conhecemos. Grande não só pelo completo domínio dos elementos fílmicos e pela extraordinária direção de atores, mas sobretudo pela singularidade - a marca dos criadores realmente geniais - e pela capacidade de imaginar seqüências que em si contém tudo o que será desenvolvido durante o filme. Em Melinda, isso acontece quando a protagonista, indagada se chora por alegria ou por tristeza, responde: "E não são sempre lágrimas?". Em uma só frase está a chave do filme todo. Lamento, mas isso não é coisa pra Tarantino e Scotts da vida, não...

Importantíssima a matéria do Carlos Albuquerque no Rio Show (O Globo) de hoje, na qual ele confessa a perplexidade (que é também minha) com esse revival tragicômico em torno dos anos 80. Estive numa dessas chamadas festas Ploc é o que o mais me impressionou foi o climão "tenho em torno de 30 anos-não fiz aquilo que sonhava-então deixa eu reviver um pouco daquela juventude que irremediavelmente perdi ouvindo tosqueiras". Calbuque toca no ponto nevrálgico da questão no texto que posto abaixo:

"Grudado no passado"

Carlos Albuquerque

"Faz um favorzinho? Vá lá na capa deste caderno e confira se a data está certa. É mesmo o dia 27 de maio de 2005? Não está escrito 1985? MESMO? Então por que milhares de pessoas vão lotar o Circo Voador hoje à noite para mais uma celebração dos anos 80, num pacote que inclui a onipresente festa “Ploc”, com participação especial de Gretchen, mais show da banda Perdidos na Selva?
É impressão nossa ou o revival daquela década deixou mesmo de ser uma onda divertida — como está retratada no livro “Almanaque dos anos 80”, que, aliás, não pára de vender — e se transformou numa assustadora tsunami cultural, varrendo do mapa todo o senso crítico das pessoas?
Afinal, como explicar o fato de um certo alguém sair de casa e se jogar numa pista ao som de coisas como Absyntho, Dr. Silvana ou Menudo? Que graça existe em cultuar um período da história a ponto de ficar preso nele e ter a visão do futuro atrapalhada por um topete new wave ? São os oitentistas os novos velhos hippies, gaguejando contra as novidades e pensando como eram bons aqueles tempos de ombreiras e cortes de cabelo ridículos?
— Não tenho nada contra festas retrô. Eu mesmo toco coisas dos anos 80 de vez em quando — diz o DJ Edinho, cria do célebre Crepúsculo de Cubatão. — Mas você não pode ficar parado no tempo. Quem viveu ou tem lembranças dos anos 80 não pode dar as costas para o futuro. É triste ver as pessoas consumindo coisas que já foram digeridas em vez de encarar o que é novo.
Produtor e DJ da “Ploc”, a mais bem-sucedida das festas revival dos anos 80, com edições quase diárias espalhadas pela cidade, o jornalista Luciano Vianna defende os seus peixes e discorda dos que dizem que essa onda atrapalha o bom funcionamento dos neurônios.
— Não acho que a onda dos anos 80 torne as pessoas burras, nem acho que ela seja um atraso — garante ele, que comanda uma edição da festa amanhã, em Natal, no festival “Mada”. — A “Ploc” não é uma festa de sons infantis. Isso representa apenas 40 minutos de um evento que tem quase seis horas. Tocamos também The Smiths, Gang of Four, The Cure e Bomb The Bass. Muitas bandas legais hoje são influenciadas por esses grupos. O conceito da “Ploc” é a diversão. Não queremos ensinar coisa alguma.
Mesmo assim, a lição que está sendo passada é de que se trata de uma onda rentável. Diversas casas noturnas abriram espaços em suas noites para o revival dos anos 80. Festas isoladas — como a recente “Caia nos oitenta” — pintam aqui e ali. Sempre preguiçosas, as rádios já sentiram a moleza e duplicaram a quantidade de hits daquele período na sua programação.
Por isso, tem gente com as balas Juquinha atravessadas na garganta. Gente bacana como o DJ e radialista Maurício Valladares.
— Esse revival dos anos 80 representa a vitória da pasteurização. As pessoas parecem teleguiadas, como se não tivessem cérebro e alma — brada ele, com a autoridade de quem lançou grupos como The Cure e Echo & The Bunnymen durante sua passagem pela Fluminense FM nos anos 80. — Quem faz esse tipo de evento não pode nunca mais reclamar de que não tocam novidades na rádio. Essas festas são a consagração do conformismo.
Edinho enxerga um outro problema, diretamente na pista de dança.
— Acho estranho misturar coisas péssimas daquela época com coisas que eram legais. Fica esquizofrênico — diz ele, que toca amanhã numa festa em homenagem ao Crepúsculo, na Fosfobox. — Não dá para botar Gang of Four, uma banda extremamente politizada, ao lado do Balão Mágico. Pista de dança não é lugar para piadas.
Participante ocasional da “Ploc”, o DJ Wilson Power pega uma carona na cauda do cometa ao tentar explicar o que está no ar.
— Há um vácuo musical e, por isso, as pessoas estão buscando refúgio na segurança dos anos 80 — analisa. — Mas daqui a pouco essa onda vai passar. É como a lambada e o axé."

Tomara, DJ, tomara...

"(...) A mulher não deseja ser mãe de seu homem. Não deseja ser professora de seu homem. Não deseja ser tia de seu homem. Muito menos avó, com chá de boldo na cama. Não fica excitada de colocá-lo de castigo. A mulher não deseja que ele concorde, longe disso. Deseja ser compreendida. Se o homem diz que a compreende, por que ela é obrigada a convencê-lo a todo momento? Não tem lógica. A mulher termina enfastiada com a idéia de repetir a mesma ladainha: "você não me entende?" E ele não entende, apressa entender, que é diferente. A mulher deseja silenciar, mas não silenciar um silêncio qualquer, um silêncio ríspido, um silêncio grosseiro, de talher e cabeça baixa, e sim um silêncio satisfeito, um silêncio de orla, um silêncio de calçadão. Quando a mulher se irrita, não lhe faltam argumentos, ela apenas desistiu de falar. E o homem pensa que ela enfim aceitou sua opinião. A mulher não deseja dar a resposta, está esperando a reação dele. Nunca que pergunte: "o que está pensando", que é a mortalidade infantil do pensamento. Nunca que reclame ou edite o discurso a seu favor. Não adianta fazer ciúme ou fingir remorso. Teatro amador é na escola. A mulher não deseja dar a resposta, o que não significa que não deseja a resposta. É que responder perde a graça, o entusiasmo, o charme. A mulher joga cabra-cega com a boca. Não é um jogo, um mero resultado, a vida do relacionamento depende dessas poucas palavras. É arriscar ou encenar uma falsa sapiência durante cinco dias, cinco meses, cinco anos até acontecer a separação. A paciência tem limite, ora bolas. Ela não vai ficar dando resposta infinitamente. Tampouco deseja que o homem memorize a resposta. Repetir o que ela falou atesta que ele não estava ouvindo. A tática de reiterar a última frase para fingir atenção não funciona mais. Cansa voltar ao ponto de partida, como se nada tivesse existido antes. É simples. A mulher não deseja dar a resposta. Quer ser antecipada, sonhada, imaginada. Tanto faz que ele erre. Deseja ser sondada, visitada, pressentida. A mulher deseja ser adivinhada. A mulher não deseja a resposta certa, não há resposta certa. Deseja ser a resposta que o homem procura fora dela."

Fabricio Carpinejar

Ontem ouvi uma das faixas deste disco (chamado "O") e fiquei absolutamente fascinado. Vou procurá-lo ainda hoje. Alguém pode me dar mais informações sobre este tal de Damien Rice?

Assisti ontem ao elogiado Contratodos, de Roberto Moreira. Sim, o filme toca em boa parte das questões afeitas ao ambiente urbano da periferia brasileira - desestrutura familiar, tráfico de drogas, violência, profusão de igrejas evangélicas, ausência do Estado... Sim, o filme conta com um elenco afinado e entrosadíssimo (muito em virtude da preparação de atores meticulosa, como se pode conferir nos extras do DVD). Sim, o filme também apresenta uma câmera esperta, nervosa, que capta o clima tenso e sufocante que supostamente paira sobre aquele grupo social. Mas por que então Contratodos não é um grande filme? Justamente porque todos estes elementos estão a serviço do "choque" puro e simples, de um niilismo vazio e não fundamentado, que achata de tal forma a narrativa que não sobra um instante sequer de afeto, de singeleza, de inocência, de alegria, naquele microcosmo. E se o que se pretendeu foi escancarar o realismo, sabemos todos que a realidade, por mais terrível que seja, abre, ainda que de vez em quando, os seus flancos para tais sentimentos.

Há algumas semanas, em sua coluna no Caderno B (Jornal do Brasil), mestre Antonio Torres assustou-me ao criticar o monopólio da qualificação de "contemporâneo" por parte dos novos escritores. Sergio Sant'anna e Rubem Fonseca não o seriam?, indagava Torres. Sabemos todos que evidentemente sim. O que estranhei foi que, como bom leitor de boa parte daquilo que se publica no país sobre o assunto, nunca havia sequer vislumbrado alguns dos "novíssimos" incluir exclusivamente a si e a seus pares em tal escaninho conceitual. Pois bem: na coluna de hoje, ele explica melhor o que quis dizer. E mais: com sua habitual generosidade, faz questão de saudar os "novíssimos" , citando a mim e a outros cinco grandes amigos - Adriana Lisboa, JP Cuenca, Henrique Rodrigues, Mariel Reis e Bianca Ramoneda -, o que muito decerto nos enche de orgulho. Abaixo, um trecho do texto. Leia a íntegra aqui.

"Aos novos autores"

Antonio Torres 

"(...) Tais considerações vêm a propósito da coluna de 10/5, intitulada Esses debates, com a intenção de esquentar as discussões acadêmicas que vêm sendo promovidas pelos cadernos literários, tendo como pano de fundo os textos & posturas dos novos autores. Senti no ar o cheiro do descontentamento. Nada contra vocês, queridos. Há muita gente boa pintando no pedaço, aqui no Rio, sem dúvida. Nem falo da premiada Adriana Lisboa, nem do João Paulo Cuenca, que já ultrapassaram a fita de largada. Mas de um Marcelo Moutinho, um Mariel Reis, um Henrique Rodrigues - basta ler o simpático Prosas cariocas para arriscar uma aposta neles. Neste livro o leitor poderá se surpreender também com um conto da Bianca Ramoneda, que apresenta uma visão sensível das diferenças entre os interiores da Zona Norte e os exteriores da Zona Sul (...)."

"Dans mon île"

Henri Salvador

"Dans mon île
Ah comme on est bien
Dans mon île
On n'fait jamais rien
On se dore au soleil
Qui nous caresse
Et l'on paresse
Sans songer à demain
Dans mon île
Ah comme il fait doux
Bien tranquille
Près de ma doudou
Sous les grands cocotiers qui se balancent
En silence, nous rêvons de nous.

Dans mon île
Un parfum d'amour
Se faufile
Dès la fin du jour
Elle accourt me tendant ses bras dociles
Douce et fragile
Dans ses plus beaux atours
Ses yeux brillent
Et ses cheveux bruns
S'éparpillent
Sur le sable fin
Et nous jouons au jeu d'Adam et Eve
Jeu facile
Qu'ils nous ont appris
Car mon île c'est le Paradis"

A Mariana Newlands acaba de postar nova série de fotos lá no Interlúdio. Estão - como sempre - deslumbrantes as imagens que ela registrou em recente passeio a Niterói. Os dois exemplos acima são ângulos do Museu de Arte Contemporânea...

"Gosto de ti como duma fotografia.
Amo as paisagens porque são
o foco onde o teu corpo se ilumina.
És a manhã deitada de perfil.
Perspectiva onde a minha vida
ganha forma e se fixa, de repente"

Albano Martins

P.S. Foto de Margarida Delgado...

Verniz

De novo engolira uma esperança verde-água, a última antes de dizer a si mesma que desistia. Desistia do homem, do amor, das esperanças verde-água que batiam em seu rosto nas tardes de brisa leve. Estava cansada, e o cansaço é branco. Não deixa ver que quem bota ou tira o verniz do mundo é a gente.

"Campos de flores"

Carlos Drummond de Andrade

"Deus me deu um amor no tempo de madureza,
quando os frutos ou não são colhidos ou sabem a verme.
Deus - ou foi talvez o Diabo - deu-me este amor maduro,
e a um e outro agradeço, pois que tenho um amor.

Pois que tenho um amor, volto aos mitos pretéritos
e outros acrescento aos que amor já criou.
Eis que eu mesmo me torno o mito mais radioso
e talhado em penumbra sou e não sou, mas sou.

Mas sou cada vez mais, eu que não me sabia
e cansado de mim julgava que era o mundo
um vácuo atormentado, um sistema de erros.
Amanhecem de novo as antigas manhãs
que não vivi jamais, pois jamais me sorriram.

Mas me sorriam sempre atrás de tua sombra
imensa e contraída como letra no muro
e só hoje presente.
Deus me deu um amor porque o mereci.
De tantos que já tive ou tiveram em mim,
o sumo se espremeu para fazer um vinho
ou foi sangue, talvez, que se armou em coágulo.

E o tempo que levou uma rosa indecisa
a tirar sua cor dessas chamas extintas
era o tempo rriais justo. Era tempo de terra.
Onde não há jardim, as flores nascem de um
secreto investimento em formas improváveis.

Hoje tenho um amor e me faço espaçoso
para arrecadar as alfaias de muitos
amantes desgovernados, no mundo, ou triunfantes
e ao vê-los amorosos e transidos em torno,
o sagrado terror converto em jubilação.

Seu grão de angústia amor já me oferece
na mão esquerda. Enquanto a outra acaricia
os cabelos e a voz e o passo e a arquitetura
e o mistério que além faz os seres preciosos
à visáo extasiada.

Mas, porque me tocou um amor crepuscular,
há que amar diferente. De uma grave paciência
ladrilhar minhas mãos. E talvez a ironia
tenha dilacerado a melhor doação.
Há que amar e calar.
Para fora do tempo arrasto meus despojos
e estou vivo na luz que baixa e me confunde."

Ontem, assistindo ao leve e divertido Garotas do calendário, enfim descobri por que sou tão fascinado por girassóis. É que há o movimento giratório feito pela flor no afã de acompanhar o Astro Rei encerra uma poderosa metáfora. E essa busca permanente da luz aonde quer que ela esteja, sob qualquer pena ou pretexto, é o que importa - sobretudo em dias escuros.

"O mal da cultura é que ela amplia gigantescamente a nossa ignorância"

Do grande Millôr, ontem, na Veja...

Cá estou eu - entre juristas, sociólogos, ministros de Estado, e temas como a reforma da Justiça e o Código de Defesa do Consumidor -, comandando a cobertura jornalística da IX Conferência da OAB, o que me imposibilita de atualizar a contento este bloguito tão querido. De qualquer modo, não poderia deixar de saudar no Pentimento este dia tão especial que é o de hoje. Afinal, trata-se do aniversário da futura pós-graduada em Tradução Flávia Moutinho, moça que deixa todo pimpão e orgulhoso o mano que aqui escreve. Parabéns, saúde, amor e sucesso é o que desejo a ela, que vem fazendo por onde... Como primeiro presente do dia, lembro da canção abaixo, sucesso da Calcanhotto, que tanto lhe é cara e sempre me faz lembrá-la, metido toda vida, imaginando que de fato ela sempre prestou atenção no que eu ouvia...

"Esquadros"

Adriana Calcanhotto

"Eu ando pelo mundo prestando atenção
Em cores que eu não sei o nome
Cores de Almodovar
Cores de Frida Kahlo, cores
Passeio pelo escuro eu presto muita atenção
no que meu irmão ouve
E como uma segunda pele, um calo,
uma casca uma cápsula protetora
eu quero chegar antes pra sinalizar o estar
de cada coisa filtrar seus graus
Eu ando pelo mundo divertindo gente
chorando ao telefone
E vendo doer a fome dos meninos que têm fome
Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela (quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle
Eu ando pelo mundo e os automóveis correm para quê?
As crianças correm para onde?
Transito entre dois lados de um lado
Eu gosto de opostos
Exponho o meu modo, me mostro
Eu canto para quem?
Pela janela do quarto
Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?
minha alegria, meu cansaço?
Meu amor, cadê você?
Eu acordei não tem ninguém ao lado
Pela janela do quarto"

P.S. O "porquinho" é piada interna...

Mais um projeto do incansável e multimídia Luís Filipe Lima, a série Ismael Silva – Deixa falar estréia hoje no Teatro Rival, onde fica em cartaz até domingo, sempre às 19h30. A proposta é homenagear o autor de Antonico, Nem é bom falar e A razão dá-se a que tem, que, se vivo, completaria 100 anos no próximo mês de setembro. No primeiro espetáculo desta noite dividirão o palco Fátima Guedes e Flávio Bauraqui, que centrarão o repertório em músicas sobre  amor de malandro. O programa segue com Elton Medeiros e Cláudio Nucci, na sexta, Mônica Salmaso e Cláudio Jorge, no sábado, e Teresa Cristina, Monarco e Pedro Miranda, no domingo.

"Sete mil vezes"

"Sete mil vezes eu tornaria a viver assim
Sempre contigo transando sob as estrelas
Sempre cantando a música doce
Que o amor pedir pra eu cantar
Noite feliz, todas as coisas são belas
Sete mil vezes, e em cada uma outra vez querer
Sete mil outras em progressão infinita
Quando uma hora é grande e bonita
Assim quer se multiplicar
Quer habitar todos os cantos do ser
Quarto crescente pra sempre um constante quando
Eternamente o presente você me dando
Sete mil vidas, sete milhões e ainda um pouco mais
É o que eu desejo e o que deseja esta noite
Noite de calma e vento, momento
De preces e de carnavais"

"(...) Gosto de espreitar o teu sono de criança, à noite, quando dormes alheia a tudo, e eu fico a ouvir a tua respiração e a alisar os teus cabelos. Às vezes, chego a pensar que é um desperdício ir dormir, em lugar de ficar a ver-te dormir, porque o tempo voa e em breve já não serás criança. Nestas noites, como diz a lei, tenho-te à minha "guarda", o que é um prazer insubstituível e a que alguns chamam direitos e outros chamam deveres.
Gosto de acordar de manhã, quando, ainda antes do despertador tocar, oiço o som do Canal Panda na sala, e fico a saber que tu já acordaste e que segues à risca o ritual estabelecido, e que a seguir irás fazer o teu pequeno-almoço e vestires-te para a escola. Mas, apesar disso, gosto de te recomendar que faças tudo isso e não te esqueças de lavar os dentes, sabendo que não te esqueces mas também gostas de ouvir-me dizer-to, porque essa é uma forma de saberes que te "guardo".
E embora eu saiba que não há carros à vista quando tu atravessas a rua para a porta da escola, vou contigo de mão dada, para que sintas ou para que eu finja para comigo mesmo que continuo a guardar-te até que a porta nos separe e outros fiquem contigo.
Porque há sempre uma porta que se fecha e que nos separa, ao contrário da casa, onde a porta do teu quarto e a do meu estão sempre abertas. Há sempre esta porta que se fecha sobre ti, outros que te falam e te escutam, enquanto eu caminho na tua ausência e na lembrança da tua voz, outros que sabem de ti o que eu ignoro, outros que por vezes se cansam de ti enquanto eu só te espero, outros que te vêem e te tocam enquanto eu olho as tuas fotografias espalhadas pela minha vida. Tão perto e tão longe de ti. Tão fundo e tão ausente. Tantas esperanças. Tantos anos, tantos danos.
Fecho os olhos e sonho. Tu caminhas comigo, de mão dada, num campo onde não há mais ninguém, e procuramos musgo e pinhas. Há uma gruta num pequeno bosque de que eu finjo não conseguir nunca encontrar a entrada sem ti. É o nosso segredo e lá estaremos protegidos do mundo e dos seus males e perigos. Entro por aí contigo. Adormeço e para sempre viverei contigo nesta gruta. E és tu então que me proteges. (...)"

Miguel Sousa Tavares

A cada tirinha que leio (ou releio) mais fico fascinado pela Mafalda...

Muito boa a entrevista que o Flávio Carneiro concedeu ao site da Agência Literária BMSR, falando sobre seu novo livro, o já aqui mencionado No país do presente - Ficção brasileira do início do século XXI. Em suas respostas, Flávio aborda o atual panorama literário do país e salienta que não escreveu uma antologia, mas uma seleta de resenhas sobre livros que lhe deram prazer em ler. Abaixo, posto uma das questões comentadas pelo entrevistado, e que toca justamente no aparente "temor" que a crítica tem em focar a atual produção. Confira a íntegra do texto aqui.

"Também na apresentação do livro, você escreve: “E o que dizer da ficção brasileira produzida nos primeiros anos do século XXI? Em primeiro lugar, é bom lembrar que falar do presente é tarefa delicada. Se a história tradicional nos ensinou que é preciso ter certo distanciamento do fato para analisá-lo com imparcialidade, os novos historiadores têm defendido idéia contrária: é preciso ler o contemporâneo de dentro mesmo do contemporâneo. O que é mais delicado nessa história de falar do presente?
Falar do presente significa aceitar a incerteza. Aliás, se pensarmos bem, sempre convivemos com a incerteza, mesmo quando falamos do passado. De todo modo, quando falamos de algo ocorrido há vinte ou trinta anos, temos pelo menos a ilusão de que falamos sobre alguma coisa já estabelecida. Essa ilusão nos fornece, a princípio, um solo mais firme. Falar de algo que ainda está se processando, que muda a cada dia, requer outra postura, que a história tradicional (a geral e a literária) evitava e que, a meu ver, é fascinante. Você é obrigado a conviver com a dúvida. Grande parte dos críticos foge disso, porque acredita que não se pode saber ao certo se determinada obra tem ou não valor, se vai ficar ou não para a posteridade. Acho isso uma bobagem. O crítico não tem que olhar sempre para trás, tem que assumir riscos, falar do presente no meio mesmo do presente. Nesse movimento acredito que o crítico se aproxima do ficcionista. Porque, então, um e outro estão lidando com o imponderável, amparados cada qual por sua formação, sua técnica, seu olhar sobre o mundo, e sujeitos, ambos, a cair no abismo a cada passo."

Duas visitas à Bienal e o saldo de compras foi o seguinte:

. Toda Mafalda, de Quino;

. Perfis do Rio / Paulo Francis, de Daniel Piza;

. Perfis do Rio / Fernando Sabino, de Arnaldo Bloch;

. Fama e anonimato, de Gay Talese.

A pedido da amiga Luisa Saboia, queria convocá-los para ir ao Far Up da Cobal do Humaitá amanhã, a partir das 21h, conferir o primeiro show solo da moça. O espetáculo terá direção e produção de duas outras grandes amigas: Mariana Blanc e Rosana Lobo. O repertório, além sucessos como My funny valentine, Resposta ao tempo, You belong to me e Âmbar, incluirá canções "lado b" de feras como Moacyr Luz, Aldir Blanc e Sueli Costa, além de uma composição minha, em parceria com Rodrigo Zaidan. Estão previstas também as participações especiais de Fátima Guedes e Carol Saboia. Ingressos a R$ 15.

1. Miguel Conde bebe (os demais já haviam bebido), enquanto sua namorada proseia com Cecília Giannetti;

2. Clarah Averbuck pensa na vida, enquanto Joca Terron conversa comigo sobre os males do envelhecimento, entre eles o inusitado fato de que a orelha nunca pára de crescer;

3. João Paulo Cuenca e Rosana Caiado dançam algo entre o samba e o tango, enquanto são aplaudidos por uma fã mais animada;

4. Eu e Flá, depois de rirmos horrores com o papo da animada mesa de "novíssimos escritores" (que recebeu a visita de gente da velha geração, como Antonio Torres, e praticamente arrasou com os estoques de bebidas do bar), estampamos nos rostos o nosso cansaço (felizes à beça!).

"Tudo que vivi"

Moacyr Luz / Wilson das Neves

"Quando dei por mim
Mudei de caminho
Encostei no fundo do coração
E cantei sozinho
Fiz um tamborim
Com as minhas mãos
E a canção surgiu
Como nasce a luz numa escuridão
Minha inspiração

Me lembrei de mim
Lendo a minha mão
E a melodia bordando contas
Do meu cordão
Tudo era destino
Tudo aconteceu
Pra dizer em verso
O que minha vida
Já escreveu

Com amor amei
Árvores plantei
De me emocionar
Sempre que aprendi
Nas vezes que errei
No anel de ouro
O meu santo forte
E por isso eu digo pra Deus
Ô, sorte que te encontrei!"

"Puxador", não! Cantor da melhor qualidade, grande intérprete da dor-de-cotovelo lupisciniana e dos sambas-de-enredo da querida verde-e-rosa, o grande Jamelão completa hoje 92 anos de idade mantendo o elástico no pulso e a forma plena. Lembrando a data, o site No Mínimo publicou artigo de Moacyr Andrade sobre "a voz suprema da Avenida". Abaixo, um trecho do texto. Leia a íntegra aqui.

"Uma data da cultura nacional"

Moacyr Andrade

"(...) É o solista principal das escolas (ele repele a designação de puxador, a seu ver injuriosa, resíduo dos preconceitos que açoitaram o samba nos primórdios) desde os tempos em que a única distância, escrupulosamente respeitada, entre platéia e sambistas era a corda móvel, transportada pelos próprios componentes, que isolava passistas, ritmistas e baianas. Viveu todas as mutações do samba-enredo como seu intérprete máximo, ideal, condição reconhecida e proclamada pelos rivais e seguidores mais qualificados.
José Bispo Clementino dos Santos nos documentos pessoais, só José Bispo ou Ferreira dos Santos nas partituras e nas planilhas do direito autoral de sua relativamente pequena mas valiosa obra de compositor, Jamelão é especialíssimo também como cantor do sentimento, porta-voz veraz e convincente das emboscadas do amor e da vida. Nas casas de baile, no rádio e no disco, impôs-se com estilo e timbre únicos, para os quais jamais foi apontada a mais remota sugestão de modelo ou influência e que excluem, pela absoluta particularidade, a possibilidade de imitadores. (...)"

A quem interessar possa: minhas dicas sobre a programação da Bienal do Livro foram postadas ontem no blog Paralelos do Globo On Line. Já estão publicados lá também textos dos amigos Augusto Sales, Ronize Aline, Simone Paterman, Fred Leal, Gustavo de Almeida e Jaime Gonçalves Filho. 

Grata surpresa o disco Braseiro, de Roberta Sá. A cantora que, segundo me informaram, participou do programa Fama (sendo eliminada nas primeiras rodadas, tem uma voz suave), afinadinha e agradabilíssima, em alguns momentos chegando a lembrar Marisa Monte. Além disso, seu cd de estréia prima pelo repertório, bastante orgânico e irrepreensível sob o ponto de vista da qualidade. Gravada anteriormente por João Gilberto, a suingada Eu sambo mesmo (Janet de Almeida), que abre o álbum, ganha 'pegada' na gravação da moça. Em Pelas tabelas, do Chico, o registro está no mínimo à altura do feito pelo próprio autor. Merecem destaque também a contundente No braseiro ("Tão vendendo ingresso / pra ver nego / morrer no osso / vou fechar a janela / pra ver se não ouço / a mazela dos outros"), de Pedro Luís; a obra-prima Lavoura ("A tristeza é o grão / A saudade é o chão onde eu planto / Do ventre da solidão / É que nasce o meu pranto"), parceria da Teresa Cristina com o Pedro Amorim que no cd Roberta divide com Ney Matogrosso; a clássica A vizinha do lado ("A vizinha quando passsa / Com seu vestido grená / todo mundo diz que é boa / Mas como a vizinha não há"), de mestre Dorival; e a dolorida Cicatrizes ("Amor que nunca cicatriza / Ao menos ameniza a dor / Que a vida não amenizou"), de Paulinho César Pinheiro e Miltinho. Trata-se, enfim, de um daqueles raros cds para serem ouvidos do início ao fim - não há nem sequer uma faixa ruim. Para postar, escolhi a lírica Casa pré-fabricada, canção inspirada de Marcelo Camelo que a cantora gravou com a delicadeza que letra e melodia sugerem...

"Casa pré-fabricada"

Marcelo Camelo

"Abre os teus armários eu estou a te esperar,
Para ver deitar o sol sobre os teus braços, castos
Cobre a culpa vã, até amanhã eu vou ficar,
E fazer do teu sorriso um abrigo
Canta que é no canto que eu vou chegar
Canta o teu encanto que é pra me encantar
Canta para mim, qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz, tristeza nunca
Mais vale o meu pranto que este canto em solidão,
Nesta espera o mundo gira em linhas tortas
Abre essa janela a Primavera quer entrar
Pra fazer da nossa voz uma só nota
Canto que é de canto que eu vou chegar,
Canto e toco um tanto que é pra te encantar
Canto para mim, qualquer coisa assim sobre você
Que explique a minha paz, tristeza nunca mais."

P.S. A arte é da sempre delicada e competente Mariana Newlands...

Hoje, conferindo os lançamentos do mercado editorial numa livraria próxima ao trabalho, deparei-me com No país do presente - Ficção brasileira do início do século XXI, de Flávio Carneiro (Editora Rocco). No estudo, que nasceu de sua tese de pós-doutoramento, o autor faz um interessante passeio pelos bosques de nossa literatura contemporânea, analisando, livro a livro, alguns dos principais lançamentos entre os anos de 2000 e 2004. Estão lá desde feras consagradas como Luiz Fernando Veríssimo, Milton Hatoum, Lygia Fagundes Telles, Rubens Figueiredo, Dalton Trevisan, Rubem Fonseca, Antônio Tores, Sérgio Sant'Anna e Silviano Santiago, à autores da nova safra, entre eles Michel Laub, João Paulo Cuenca, Joca Terron, Paloma Vidal e este que vos escreve. Sim, para orgulho meu, Memória dos barcos também mereceu espaço na análise de Flávio Carneiro.

"Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento"

Sophia de Mello Breyner Andresen

"Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas."

Herberto Helder 

Recebi em casa ontem, gentilmente remetido pelo próprio, o volume Como no Céu/Livro de visitas, novo trabalho do gente-fina Fabrício Carpinejar. Com dupla face - a primeira solar (Como no Céu), a segunda sombria (Livro de visitas) - a obra reúne poemas cujo enfoque principal se dá sobre o cotidiano da relação a dois - por isso talvez tenha sido tão adequada a duplicidade, desde sempre latente no amor. São pequenos detalhes, delicadezas, singularidades, reconhecimentos, que convivem com discussões, ironias, diferenças, incompreensões - tudo isso expresso através das poesias do Carpi. Entre elas, aliás, gostei sobretudo de duas. Uma delas é a que se segue:

"Nunca tenho lugar suficiente aos livros

atalhados entre a cama e a mesa.

Anotados, dobrados, velhos,

anestesiados numa bolsa ou nas gavetas.

Nenhum volume magro ultrapassa a roleta,

não vejo espaço de pé ou sentado.

Minha mulher ri

do meu desequilíbrio na escada.

Seu riso também é uma estante cheia"

A revista Paralelos participará da cobertura especial da Bienal do Livro do site Globo On Line através de um blog (já no ar), onde eu e amigos como Augusto Sales, Jaime Gonçalves Filho, Cecilia Giannetti, Antonia Pellegrino e Simone Paterman, entre outros, registraremos nossas impressões sobre o evento. Serão textos absolutamente livres, que tentarão captar o "climão" da Bienal, seja no movimento dos corredores do Riocentro, seja no café cultural ou nos debates. Confiram aqui. 

Tenho lido muita coisa bacana a respeito do filme A queda! Os últimos dias de Hitler (assim mesmo, com esse dispensável ponto de exclamação), ao qual já assisti e recomendo enfaticamente. Entre os tantos artigos conferidos nos últimos dias, um dos melhores foi o do gente-boa Arthur Dapieve, publicado no Segundo Caderno da última sexta-feira. Dapi chega ao cerne da polêmica que o filme provocou - a suposta "humanização" do Führer - ao considerá-la, mais do que "fiel aos fatos", necessária. "Se Hitler fosse um monstro, nada teríamos a aprender com ele. Seu mal seria neutralizado, banido do gênero humano, e não teríamos mais que nos preocuparmos com o seu ressurgimento, sob a mesma ou sob outras faces", anota o articulista. Segue a íntegra do texto dele, que merece ser lido:

"Últimos momentos"

Arthur Dapieve

"Comemora-se domingo o 60 aniversário do Dia V-E, o da vitória aliada na Europa, com a rendição incondicional da Alemanha nazista. A data motiva a estréia, hoje, em circuito nacional, de um polêmico filme alemão, “A queda! Os últimos dias de Hitler” (“Der Untergang”, 2004), dirigido por Oliver Hirschbiegel e estrelado por Bruno Ganz.
A polêmica é sadia mas, creio, se dá em torno de uma falsa questão: segundo uma facção da crítica, a assombrosa incorporação de Ganz por Hitler, ao humanizar o ditador, atrai a compaixão do espectador. Equívoco imediato desta acusação: só alguém na mais perfeita ignorância do mal que Hitler e seus acólitos fizeram poderia sentir dó.
O filme não omite nada. Embora passado nos últimos 19 dias do Terceiro Reich, embora ambientado em Berlim, em torno do bunker de Hitler, “A queda” (vou-nos poupar do ponto de exclamação) fala do ódio misantropo, do desprezo pelos eslavos, do extermínio dos judeus. Os 50 milhões de mortos da Segunda Guerra estão ali, vagando entre as ruínas.
Os nazistas de “A queda” repetem, arrogantes, que não se deve sentir compaixão pelos fracos, pelos inferiores. No caso em tela, porém, são eles próprios os fracos e os inferiores, é deles que não podemos sentir pena. Pois a queda do título brasileiro — o original Untergang significa “ocaso” — tem um sentido moral, além do histórico.
Quanto à humanização do Führer, vegetariano, abstêmio, não-fumante, amante de pastores alemães e crianças arianas, ela é fiel aos fatos e necessária. Se Hitler fosse um monstro, nada teríamos a aprender com ele. Seu mal seria neutralizado, banido do gênero humano, e não teríamos mais que nos preocuparmos com o seu ressurgimento, sob a mesma ou sob outras faces. Portanto, crer no Hitler monstro é o melhor que podemos fazer por suas viúvas, que estão aí, como atestam as manifestações anti-semitas sempre que se lembra Auschwitz. Como se o Holocausto dissesse respeito somente aos judeus.
Para os cristãos, sem a face humana, as boas novas de Jesus estariam perdidas. Para todos nós, sem a face humana, a mensagem apocalíptica de Hitler tornaria-se indecifrável. Também nesse sentido, Hitler é um anticristo. Entretanto, sendo ele humano, não é o único. Outros existiram, outros virão. “A queda” deixa isso claro. Diferentemente do que diz o subtítulo nacional, o filme não cobre “os últimos dias de Hitler” apenas, mas também os oito subseqüentes, que vão do seu suicídio, a 30 de abril de 1945, à rendição da Alemanha.
Tal período de sobrevivência do Terceiro Reich a Hitler é uma prova eloqüente de que ele não estava só. “Não forçamos o povo alemão a nada”, diz seu sucessor, o ministro da Propaganda, Goebbels (Ulrich Matthes). O diretor Hirschbiegel povoa o filme de personagens, como a filicida Sra. Goebbels (Dorinna Harfouch), a secretária-narradora Traudl Junge (Alexandra Maria Lara) e o jovem hitlerista Peter Kranz (Donevan Gunia), que ilustram a complexa trama de lealdade e fanatismo do Volk , cúmplice de sua desgraça.
Passados 60 anos do suicídio de Hitler, às vezes se tem a impressão de que todos os alemães vivos entre 1933 e 1945 eram antinazistas. Isso torna assistir a “A queda” ainda mais importante. Como seria importante a tradução, no Brasil, do livro “La vie à en mourir — Lettres de fusillés 1941-1944” (Tallandier Éditions, 2003, 368 páginas, 21 euros).
Como a França de hoje também pode nos sugerir que todos os cidadãos foram membros da Resistência na época da Ocupação alemã, o livro é um perturbador lembrete de que alguns cidadãos de fato foram membros da Resistência — e pagaram com a vida por isso. Ele é composto de 120 cartas selecionadas e comentadas pelo historiador Guy Krivopissko. Quando as escreveram, sem tremer, frisam alguns, os autores estavam a instantes de serem fuzilados ou pelos alemães ou pelo governo colaboracionista de Vichy.
Vê-se logo que “La vie à en mourir” e “A queda” têm isso em comum: tratam de últimos momentos. Os dos resistentes franceses são verdadeiramente comoventes, a tal ponto que a leitura sistemática do livro se revela insuportável. É coisa para ser lida aos poucos, meio ao acaso, a partir do prefácio emocionado de François Marcot. “Essas cartas figuram entre os mais fortes testemunhos que a escrita humana nos legou. (...) Essas últimas cartas se dirigem a nós porque elas narram a vida desses homens e dessas mulheres, que se encontravam então face à morte, palavras de homens sobre a vida do homem.”
Tão tocantes nas cartas quanto os patrióticos “Vive la France!” são as preocupações com os sobreviventes: não chore por mim, arranje um outro bom homem como marido, entregue meus pertences a fulano, não brigue com sua irmã, diga a nossos filhos quem fui. Soam como as palavras do sindicalista comunista Henri Barthélemy, fuzilado pelos alemães a 22 de outubro de 1941, no campo de Choisel, endereçadas à sua companheira:
“Minha querida Yvonne, esta carta é a minha última. Eu vou morrer com 29 camaradas. Tenho apenas alguns instantes por viver. Guardo até o fim uma boa lembrança de ti. Tem coragem. Eu tenho. Nós combatemos pela boa causa. Ela triunfará. Eu te beijo. Meus melhores pensamentos para todos os amigos. Adeus, Yvonne. Adeus, Barthélemy.”
Hitler nos fala, ainda hoje, de desespero. Os resistentes franceses, de esperança."

No sábado passado, o caderno Idéias (Jornal do Brasil) publicou resenha minha sobre um dos melhores livros que li este ano: o romance Era bom que trocassemos algumas ideias sobre o assunto (assim mesmo, com grafia lusitana), do português Mário de Carvalho. Segue a íntegra do meu texto:

Antes mesmo de começar a conduzir o leitor pelas 248 páginas de Era bom que trocassemos umas ideias sobre o assunto, Mário de Carvalho faz a devida advertência: ''Este livro contém particularidades irritantes para os mais acostumados. Ainda mais para os menos. Tem caricaturas. Humores. Derivações. E alguns anacolutos''. Outra observação prévia, na epígrafe, lembra Camilo Castelo Branco: ''Sinceramente, não sei corrigir-me do vício das divagações''. É, de fato, entre uma ironia bastante afeita a Machado de Assis e longas digressões que o escritor português narra as desventuras de Joel Strosse Neves. Protagonista do romance, o cinqüentão lisboeta testemunhou a Revolução dos Cravos (1974) e hoje vê-se à margem, fundamentalmente pela incapacidade de acompanhar - e compreender - as aceleradíssimas mudanças por que passa seu país e, em perspectiva análoga, o resto do mundo.

Relegado a departamento sem importância dentro da empresa, Joel divide sua rotina entre o trabalho, a lamentosa mulher e as raras visitas ao filho, preso por tráfico de drogas. No auge da desilusão, repentinamente decide ingressar no Partido Comunista, e para tal procura Jorge Matos, velho conhecido de faculdade e desde sempre militante de esquerda. As histórias de Joel e de Matos, e também as de Eduarda Galvão, jovem jornalista que anseia pela fama, Vera Quitério, responsável pelo bordão que dá nome ao romance, e dos demais personagens, todos eles anti-heróis, representam uma imagem possível do hiato que se abriu entre as expectativas trazidas pela redemocratização do 25 de abril e seus resultados concretos.

O narrador não tem condescendência. Erigidos sobre prosa elaborada e fiel à ortografia portuguesa, seus ferinos comentários espairam-se por vários flancos. Miram, por exemplo, nos aspectos mais patéticos da modernização, debochando da disseminação de termos que trafegam entre o cool e o politicamente correto, como a preferência pelo uso de ''colaboradores'' em vez de ''empregados''. Desconstróem também polêmicas vazias, caso da reação extremada à construção ''do edifício da Fundação Helmut Tchang Gomes'', onde trabalha Joel, que ''suscitou indignações veementes na migalha de público dita os intelectuais, cismas avinagrados na Associação dos Arquitectos, balanceios incómodos na cadeira dum ministro e choros convulsivos numa misteriosa viúva''. Após aludir ao traço marcadamente lusitano do forte apego ao passado - ''Sempre que em Lisboa se constrói um prédio (...) com prosápia inovadora, cai Tróia, caem o Carmo e a Trindade, caem dirigentes políticos, caem reputações (...), só o que não cai é o edifício em causa''-, o narrador especula, com sarcasmo: ''Não é improvável que daqui a sessenta anos - se a qualidade da construção o garantir - retinam campainhas (...): Alto, que querem pintar de cinzento o célebre prédio (...) que foi em tempos a Fundação Helmut.''

Mas o que sobretudo viceja no livro é o olhar mordaz sobre a inversão no eixo dos paradigmas sociais nas últimas décadas, que pode ser traduzida na emblemática reflexão de Joel ao tentar imprimir ao filho (ainda em liberdade) predicados seus: ''Era inútil discursar sobre as virtudes do saber (que aprendiam na escola, final?), das vantagens dum grau académico (que vantagens, pensando bem, se tantos iletrados tinham um grau académico?), da segurança dum emprego qualificado (qual segurança, de resto, quando a ânsia de despedir se transforma quase em ritual religioso?), do prestígio social da licenciatura (qual prestígio, logo batido por uma razoável facturação numa empresa de ponta?).''

Hoje mais vale o saber de almanaque de um Bernardo Veloso, que só leu três livros e (certo de que bastam) vive a citá-los em seus artigos - ou de uma Eduarda, que, já estabelecida como repórter de prestigiosa revista, chega a recomendar a uma leitora que desista dos sonetos e ''rimas fora de uso'' e atente aos ''poetas modernos'', como Alberto Helder. Eduarda erra o nome (referia-se ao grande Herberto Helder), pois baseara sua citação numa entrevista da TV. A moça, aliás, é um dos alvos preferenciais do narrador, cuja sardonice reflui em cenas hilárias, como o relato do primeiro encontro entre a jovem e o futuro chefe. De início, o rapaz ''parecera-lhe um tudo-nada repugnante, mas logo se transformou num príncipe encantado, emergente de sapo, quando o fotógrafo, à puridade, lhe contou que o outro era o indigitado editor duma nova publicação (...). A metamorfose foi tão rápida que suspeito de que andou por ali uma fada, que fez trabalhar a varinha (...), operando a metamorfose de Eduarda após ter operado a do batráquio''.

O sarcasmo, contudo, não se fixa apenas sobre os personagens. Onisciente, o narrador ridiculariza também a si mesmo e à própria literatura, em autocrítica quanto à necessidade de dar andamento ao enredo, ou de elaborar belas sentenças. É o caso da expressão ''Por uma noite escura e tempestuosa'', que desejava incluir no romance e acaba dispensando sem recorrer a equivalentes ou tentativas de plágio, já que ''não era de noite, o Verão estava quente e sossegado'' e não antevia ''grandes invernias'' na história.

O humor paira sobre o livro, portanto, como uma chuva ácida que atinge a tudo e a todos, mas não nubla totalmente a ternura. Pois a ironia destilada em direção aos personagens encerra, em conflito permanente, a amargura dos sonhos desfeitos e alguma esperança. Amargura e esperança também dele, narrador, cujos próprios limites são reconhecidos quando, consternado, afirma: ''Joel existe, eu não''. Afinal, embora confinados ao espaço do romance, seus personagens vivem. A ele restam somente perscrutações, conjecturas, espantos.

. Há muito tempo não vejo um Fluminense tão competitivo quanto o atual. As equipes que chegaram a namorar o título do Brasileirão nos últimos anos (e eram comandadas por Roger, Roni e Magno Alves - qui talvez estaja a explicãção do fracasso...), apesar de tecnicamente razoáveis, pecavam pela falta daquele ingrediente extra que é o "jeito de vencedor". Uma pena que numa fase tão boa falte o Maracanã...;

. O Botafogo, ao que parece, fará um papel bastante digno no campeonato. É visível a melhora do time após a estréia de Paulo César Gusmão no comando. A pergunta que fica é a seguinte: como um jogador dito profissional pode ficar uma temporada inteira seis quilos acima do peso ideal?;

. O Vasco, se não abrir o olho -e rápido - é seriíssimo candidato ao rebaixamento;

. Enquanto isso, o Flamengo anuncia a volta de Jean para solucionar seu problema de ataque. Agora vai!

Boa notícia para o mundo virtual: o feríssima e gente-boa toda vida Luís Filipe de Lima (na foto, com seu charuto) acaba de lançar um blog. Trata-se do Seremos felizes, em que o moço fala de música, mas não só. O espaço é aberto também para pequenas crônicas sobre o dia-a-dia, comentários bem-humorados a repeito das atrações de nossa televisão e receitas culinárias (!!!), entre outros assuntos. O blog do Filipe está desde hoje linkado aqui.

Eu sei, eu sei, eu sei que já postei esta canção inúmeras vezes aqui. Mas o que posso fazer se ela invadiu meu quarto na última madrugada através da janela, levada pela voz de um vizinho bêbado mas inspirado com seu violão?  Foi daquelas coisas que delicada e inexplicavelmente acontecem no momento exato, preciso, perfeito - e por isso ficarão retidas, de forma inexorável, nos misteriosos desvãos das memória.

"Um girassol da cor do seu cabelo"

Lô Borges / Márcio Borges

"Vento solar e estrelas do mar
A terra azul da cor do seu vestido
Vento solar e estrelas do mar
Você ainda quer morar comigo?
Se eu cantar, não chore não, é só poesia
Eu só preciso ter você por mais um dia
Ainda gosto de dançar bom dia, como vai você?
Sol girassol, verde vento solar
Você ainda quer morar comigo?
Vento solar e estrelas do mar
Um girassol da cor de seu cabelo
Se eu morrer, não chore não
É só a lua, é seu vestido cor de mar
É filha nua ainda moro nesta mesma rua
Como vai você?
Você vem, ou será que é tarde demais?
O meu pensamento tem a cor
De seu vestido ou um girassol que tem a cor
De seu cabelo? O meu pensamento tem a cor
De seu vestido ou um girassol que tem a cor
De seu cabelo? O meu pensamento tem a cor
De seu vestido ou um girassol que tem a cor
De seu cabelo"

Os amigos Pepê, Alfredão e Pedrinho Miranda convidam para o show Lamartiníadas, que, depois do sucesso no CCBB (conferi e recomendo!!!), será reapresentado na Sala Baden Powell. O espetáculo é centrado no repertório do grande Lamartine Babo, autor de marchinhas de carnaval (O teu cabelo não nega, Linda morena), sambas-canção (No rancho fundo, Serra da Boa Esperança), valsas (Eu sonhei que tu estavas tão linda), músicas juninas (Chegou a hora da fogueira) e hinos de clubes de futebol. Os três amigos levarão para o público a porção mais bem-humorada das composições de Lalá (com a galhofa do Pepê e do Pedrinho), mescladas a algumas canções românticas (com destaque para as belas interpretações do Alfredão) e um pouco de sua produção junina. Os shows acontecem neste e no próximo fins-de-semana, às 21h (sextas e sábados) e 20h (domingos).

A amiga Crib Tanaka escreveu matéria para o site Cronópios sobre o uso da internet por novos autores de nossa literatura. No texto, Crib cita alguns dos blogs literários da rede, dá voz a editores independentes e escritores, como Adriana Lisboa, Joca Terron, Marcelino Freire e este que vos escreve, entre outros. Confira a íntegra da reportagem aqui. Abaixo, um trecho: 

"Publique-se - Novos autores lançam mão de Internet para mostrar sua produção"

Crib Tanaka

"(...) Editoras com mais estrada também passaram a apostar no novo mercado, como a Casa da Palavra, que lançou ano passado o Prosas Cariocas, organizado pelos cariocas Marcelo Moutinho (www.blogpentimento.zip.net) e Flavio Izhaki (www.bohemias.blogspot.com). Prosas traz 17 novos autores: “alguns eu conhecia de andanças literárias, outros achamos em sites e blogs que costumamos freqüentar ”, fala Moutinho. No livro, além dos novíssimos Vinicius Jatobá e Mariel Reis, estão os escritores JP Cuenca - que lançou o aclamado romance Corpo Presente (Editora Planeta;2004) – e Adriana Lisboa, vencedora do Prêmio Saramago, em 2003 e autora  de quatro livros lançados pela Rocco. Sobre o prêmio, Adriana afirma: “Não há dúvidas de que vencer prêmios literários dá visibilidade ao escritor”. Os concursos também oferecem subsídios que possibilitam e impulsionam a publicação. É o caso de Antonio Dutra (RJ) e Christiane Tassis (BH), contemplados com a bolsa oferecida pela oficina “Veredas da Literatura - Teoria e técnica do Romance”, ministrada por Milton Hatoum, na última Flip (Festa Literária Internacional de Parati). Ambos ganharam 12 mil reais, divididos em 1.500 mensais, para trabalhar em romance que deve estar finalizado até o final de junho.(...)"

É que às vezes a primavera nos surpreende em pleno outono...

Felicidade: 1. invólucro onde se guardam sorrisos; 2. momento em que os ponteiros do relógio decidem dançar valsa; 3. líquido viscoso que escorrega por entre os dedos; 4. pedaço de gente com cheiro de talco; 5. movimento espontâneo dos cantos da boca em direção às orelhas; 6. sobrenome do azul; 7. olodum dentro do peito; 8. conjunto de círculos concêntricos em rubro e branco para onde se atiram dardos em forma de coração; 9. roçar de pés por sob o cobertor em noites com temperatura inferior a 18 graus; 10. tia-avó da alegria; 11. erva da qual se faz um chá afrodisíaco; 12. movimento elíptico do Sol em torno do ser amado; 13. nome dado à gota salgada que despenca dos olhos em dia de festa; 14. sensação de se ter feito o que se deveria ter feito; 15. oitava cor do arco-íris; 16. retângulo onde se inserem flagrantes registrados em nitrato de prata; 17. desejo súbito de voar; 18. distúrbio psicológico que causa avalanche de gargalhadas; 19. silêncio que se segue à trovoada; 20. exibição permanente da arcada dentária sem motivos justificados aos olhos dos desprovidos de inocência.

P.S. Este e outros verbetes bacanas e inspirados sobre sexo, mar, boca, sorriso, lágrima, entre outras palavras, estão no blog Cambalhota de irrealidades, onde André Gonçalves postou o seu Dicionário Lúdico Brasileiro. A dica foi da Moniquitcha.