"Diga lá, coração"

Gonzaguinha

"São coisas dessa vida tão cigana
Caminhos como as linhas dessa mão
Vontade de chegar e olha eu chegando
E vem essa cigarra no meu peito
Já querendo ir cantar noutro lugar

Diga lá, meu coração
Da alegria de rever essa menina
E abraçá-la e beijá-la

Diga lá, meu coração
Conte as histórias das pessoas
Nas estradas dessa vida

Chore essa saudade estrangulada
Fale, sem você não há mais nada
Olhe bem nos olhos da morena
E veja lá no fundo a luz
Daquele sol de primavera

Durma qual criança no seu colo
Sinta o cheiro forte do seu solo
Passe a mão nos seus cabelos negros
Diga um verso bem bonito
E de novo vá embora

Diga lá, meu coração
que ela está dentro em meu peito
E bem guardada
E que é preciso mais que nunca prosseguir."

"Lembrei que tinha lido em algum lugar que a dor é a única emoção que não usa máscara."

Caio Fernando Abreu

O amigo Philippe Baden Powell convida para o show que fará na próxima terça (dia 3), a partir das 19h, na Sala Baden Powell, em tributo a seu pai. Acompanhado de Igor Eça (contrabaixo) e Rafael Maia (bateria), Philippe mostrará ao piano algumas das composições mais conhecidas do violonista, e também um pouco de sua obra inédita. Ingressos a R$ 10.

"Há flores por todo canto para quem quiser enxergá-las"

Henri Matisse

Está hilária a série Contos simulados a partir de um mote tosco, que o amigo Henrique escreve atualmente lá no seu Fullbag. A proposta é a seguinte: imaginar de que modo alguns de nossos principais escritores tratariam a (real!!!) notícia: "Prefeitura paga R$ 3,00 por quilo de caramujos, que estão infestando a cidade." Henrique já postou os "textos" de Clarice Lispector e Guimarães Rosa (que republico abaixo).

"À maneira de Guimarães Rosa

A PASSAGEM DAS CONCHAS

No que vem da praça é terra. De resto é sertão nos entretudos encaramujados. Eis que Mestre Anselmo, ressobiando-se nas ventas, dedicava-se impestioso ao assassínio das microvidinhas. "Vem fofilhote, que o que te espera é cabo". E a vida mumunhava-se sobre a sua pá, no desvão das cascas, rumo ao celeiro incógnito disputado entre Deus e o Cabrunco, o Tal-Qualóide, o Charadoso, o Sem-Nominado."

"Valsinha"

Chico Buarque / Vinícius de Morais

"Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar
Olhou-a dum jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar
E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar
E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto convidou-a pra rodar

Então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar
Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar
Depois os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar
E cheios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou
E foi tanta felicidade que toda a cidade enfim se iluminou
E foram tantos beijos loucos
Tantos gritos roucos como não se ouvia mais
Que o mundo compreendeu
E o dia amanheceu
Em paz"

Ótima notícia: lançado originalmente em 1908, o hoje clássico A alma encantadora das ruas, de João do Rio, volta ao mercado pela Companhia das Letras. O livro reúne crônicas e reportagens publicadas na imprensa do Rio entre 1904 e 1907. E desde que li alguns de ses trechos, eu andava atrás dele pelos sebos da cidade...

"(...) Seu jeito de sentar sobre uma perna revela seu jeito de encarar os problemas. Quando está com raiva, procura a janela da cozinha. Quando está feliz, recorre à janela da sala. Minha mulher pode ser a mais pacata e tediosa para quem não convive com ela, mas comigo é sobrenatural e intensa. Não nos desperdiçamos em interrogatórios; observamos. Cada sombra dela me interessa porque não sei explicar e ainda assim me faz bem.
Há o sol de gripe, que me faz espirrar; o sol de inverno, que me põe a sentar; o sol do verão, que encurta as marquises; o sol do entardecer, que troca a minha pele. Quantos sóis circulam na respiração dela? (...)"

"Faca"

Fátima Guedes

"O seu nome é uma faca
me dilacerando
O segredo é uma faca
de dois gumes
Morro de paixão,
morro de ciúmes

Você vive na estrela
incomunicável
Você fala comigo
e nem me vê
Preciso olhar o céu
pra compreender você

O seu nome é uma faca
lâmina afiada
enterrada no peito até o fim
É melhor morrer de uma vez
Eu estou jogada a seus pés
Tenha dó de mim"

"Há feridas que não se curam, apenas se esquecem de doer. Há alegrias que não se completam, mudam de vento."

Fabrício Carpinejar 

P.S. O quadro é um dos geniais da série Ciclistas, de Iberê Camargo...

Quem hoje mui merecidamente brilha na matéria de capa do Segundo Caderno (O Globo), sobre os dez anos de morte do grande Raphael Rabello, é a querida Moniquitcha Ramalho. Ela fala ao amigo João Pimentel sobre o livro ao qual se dedica atualmente, e que terá como tema justamente a vida do violonista. À minha biógrafa preferida (desculpe, viu, Ruy Castro...), os devidos parabéns! Segue um trecho do texto do Janjão: 

(...) A jornalista e pesquisadora Mônica Ramalho, apaixonada pela obra do violonista, está escrevendo “A contribuição de Raphael Rabello à música brasileira”, trabalho contemplado com uma bolsa do RioArte, e prepara, ainda para este ano, juntamente com a diretora Lara Velho, um documentário para o Canal Brasil:
— Não entrarei nos aspectos de sua vida pessoal. O foco é a música, que era muito preciosa. Já colhi depoimentos interessantes como o do Ney Matogrosso, com quem ele fez o disco “À flor da pele”, em 1990, e da Marina Lima, que lembrou o dia em que Raphael telefonou curioso com uma música que ela gravara. Foi visitá-la e pediu para que ela tocasse violão. É inacreditável que não exista nada documentado sobre ele, que ainda existam discos fora de catálogo. (...)"

Olha
Será que é uma estrela
Será que é mentira
Será que é comédia
Será que é divina
A vida da atriz
Se ela um dia despencar do céu
E se os pagantes exigirem bis
E se um arcanjo passar o chapéu
E se eu pudesse entrar na sua vida"

"A gente, quando tenta analisar qualquer problema, sempre vai aprofundando, aprofundando, até que chega nesse fundo que é amor sempre."

"Somente a memória fala: porque é certo que as pessoas estão sempre crescendo e se modificando, mas estando próximas uma vai adequando o seu crescimento e sua modificação ao crescimento e à modificação da outra; mas estando distantes, uma cresce e se modifica num sentido e outra noutro completamente diferente, distraídas que ficam da necessidade de continuarem as mesmas uma para a outra."

"É preciso encher o vazio de palavras, ainda que seja tudo incompreensão?"

P.S. O quadro é de Salvador Dalí...

"...cuidem-se os apaixonados, afastando dos olhos a poeira ruiva que lhes turva a vista, arrancando dos ouvidos os escaravelhos que provocam turbilhões confusos, expurgando do humor das glândulas o visgo peçonhento e maldito; erguer uma cerca ou guardar simplesmente o corpo, são esses os artifícios que devemos usar para impedir que as trevas de um lado invadam e contaminem a luz do outro, afinal, que força tem o redemoinho que varre o chão e rodopia doidamente e ronda a casa feito fantasma, se não expomos nossos olhos à sua poeira?..."

Raduan Nassar (lembrado pela Mara. Obrigado, moça...)

A querida Adriana Lisboa enfim rendeu-se à internet. Ela acaba de pôr no ar a sua página oficial, que inclui uma pequena biografia, algumas de suas publicações e a reprodução de resenhas, publicadas originalmente em jornais e revistas, sobre seus livros. Nesta seção especificamente, a afirmo isso com orgulho, há um texto meu (sobre Um beijo de Colombina), e outro do amigo Henrique Rodrigues (sobre Caligrafias). O layout da página ficou bem leve, sofisticado e elegante (assim como a escritora é, aliás) e curiosamente me remeteu à capa de Memória dos barcos, meu segundo livro. Visitem aqui.

Manhã de reuniões. À tarde haverá mais posts. Fiquemos, por enquanto, com um Chico premonitório (ou seria outra coisa?)...

"Você vai me seguir"

Ruy Guerra / Chico Buarque

"Você vai me seguir
Aonde quer que eu vá
Você vai me servir
Você vai se curvar
Você vai resistir
Mas vai se acostumar
Você vai me agredir
Você vai me adorar
Você vai me sorrir
Você vai se enfeitar
E vem me seduzir
Me possuir, me infernizar
Você vai me trair
Você vem me beijar
Você vai me cegar
E eu vou consentir
Você vai conseguir
Enfim, me apunhalar
Você vai me velar
Chorar, vai me cobrir
E me ninar"

Antecipando os festejos de amanhã, posto aqui a bonita homenagem de Moacyr Luz (autor da melodia inspiradíssima, como usual) e Paulo César Pinheiro (autor da letra bacana, como usual) a mestre Pixinguinha, que nasceu num dia 23 de abril, data que viria a ser consagrada como o Dia Nacional do Choro... 

"Som de prata"

Moacyr Luz / Paulo César Pinheiro

"Nasceu no Rio de Janeiro
Dia do Santo Guerreiro
Naquele tempo que passou
Foi o maior mestre do choro
Tinha um coração de ouro
E que bom compositor

Foi Carinhoso e foi Ingênuo
E na roda dos boêmios
Sua flauta era rainha
E em samba, choro e serenata
Como era doce o som de prata, doutor
Que a flauta tinha
O embaixador desta cidade
Meu Deus do Céu, ai! que saudade que dá
Do velho Pixinguinha

Veio da terra de Zambi, sangue de malê
De uma falange do Rei Nagô
Filho de Ogum, de São Jorge, do batuquejê
De Benguelê, de iaô, Rainha Ginga
É que sua avó era africana
A rezadeira de Aruanda, vovó, vovó cambinda
Só quem morre dentro de uma igreja
Vira orixá, louvado seja, Senhor!
Meu Santo Pixinguinha

Ele é de Benguelê
Ele é de iaô
E do batuquejê
Ele é do Rei Nagô
Tem sangue de malê
É banto sim sinhô..."

Passei os últimos dois dias às voltas com a garganta inflamada, dores no corpo todo e um sono absurdo... No ensejo dessa "preguiça compulsória", dediquei-me a ler, a ouvir Fátima Guedes (Pra bom entendedor...) e Frank Sinatra (Sinatra and the sands, com a orquestra de Countie Basie), além de ver dvds, evidentemente. Entre os filmes, enfim conferi o divertido Os incríveis, revisitei o delicado Romance da empregada, de Bruno Barreto, mas o que me supreendeu positivamente mesmo foi o subestimado Querido estranho, baseado na peça Intensa magia, de Maria Adelaide Amaral, e dirigido por Ricardo Pinto Silva. A trama centra-se no encontro de uma família durante o aniversário do patriarca, vivido com brilho por Daniel Filho, no ponto entre a acidez, as frustrações e o mau humor do protagonista. O elenco, aliás, é muito bem conduzido e consegue manter a leve tensão necessária à história. O maior mérito do filme, contudo, é conseguir transmitir o verdadeiro abismo que há entre as idiossincrasias, as implicâncias, as manias de cada integrante da família e o imenso amor que os une. Amor que não escapa do subtexto praticamente em momento algum, e no entanto está lá, escondido sob cada frase cortante, espremido sob cada humilhação verbal. Querido estranho é, em resumo, uma ilustração sobre a célebre assertiva de Tolstói em Anna Karenina:  "As famílias felizes são todas as iguais. Já as infelizes, cada uma é infeliz à sua maneira."

"O circo místico"

Edu Lobo / Chico Buarque

"Não
Não sei se é um truque banal
Se um invisível cordão
Sustenta a vida real

Cordas de uma orquestra
Sombras de um artista
Palcos de um planeta
E as dançarinas no grande final

Chove tanta flor
Que, sem refletir
Um ardoroso espectador
Vira colibri

Qual
Não sei se é nova ilusão
Se após o salto mortal
Existe outra encarnação

Membros de um elenco
Malas de um destino
Partes de uma orquestra
Duas meninas no imenso vagão

Negro refletor
Flores de organdi
E o grito do homem voador
Ao cair em si

Não sei se é vida real
Um invisível cordão
Após o salto mortal"

Deu na coluna do Ancelmo Góis (O Globo) ontem:

"Chico é campeão"

"Chico Buarque, tricolor doente, estava aflito em Nova York, domingo, porque não tinha como assistir à decisão entre Fluminense e Volta Redonda.
Acredite. Nosso herói ligou para a TV Globo, implorou por uma saída e, ufa!, foi autorizado a ver o jogo no escritório da emissora no centro vazio, vazio de Manhatan. Saiu de lá todo feliz."

"Quinze"

"preparo-me para o regresso, revejo notas, roupas, afino o
olhar cansado, conto as moedas, apago o sol, bebo um
copo de água morna, o comprimido do coração
afoga-se-me na garganta, arrumo a cabeça, digo adeus

ao romance: as vozes do trabalho, são sempre vozes,
fazem-me vibrar as têmporas, esfrego as mãos secas,
começo a levantar-me, a apagar os silêncios, a boca
atraiçoa-me, o travo amargo é uma lâmina de carne,

nos bolsos procuro, em vão, um lenço branco limpo, para
dizer adeus só um lenço assim, ou uma lágrima, mas do
corpo apenas se afasta a mão fechada, a mão que faz o
cimento e afaga as chamas, a mão do finado, de cera,

fecho a janela, tanto tempo esteve aberta, corro a cortina,
apaga-se a encosta, desaparecem o penedo branco, as aves,
as árvores, os pratos sujos do almoço, o sol, as vacas, essa
sórdida incomodidade da contemplação: é o outono, afinal."

José Viale Moutinho

"Pra fugir da saudade"

Elton Medeiros / Paulinho da Viola

"Saudade
Você fez da minha vida
Uma rua sem saída
Por onde andou minha solidão
E hoje
Quando tudo é esquecimento
Uma flor sobrevive ao tempo
E se desfolha em meu coração
Para aliviar o meu sofrimento

Rompe em silêncio meu canto de felicidade
Dentro de um samba eu desfaço o que ela me fez
Quero abrigar, no entanto
Mais uma flor que renasce
Para fugir da saudade e sorrir outra vez"

"Então a suspeita bruta: não suportamos aquilo ou aqueles que poderiam nos tornar mais felizes e menos sós. Afirmou, depois acendeu um cigarro, reformulou, repetiu, acrescentou esta interrogação: não suportamos mesmo aquilo ou aqueles que poderiam nos tornar mais felizes e menos sós? Não, não suportamos essa doçura".

Caio Fernando Abreu, numa das crônicas de Pequenas epifanias

"Infelicidade é questão de prefixo"

Guimarães Rosa

"A moça do sonho"

Edu Lobo / Chico Buarque

"Súbito me encantou
A moça em contraluz
Arrisquei perguntar: quem és?
Mas fraquejou a voz
Sem jeito eu lhe pegava as mãos
Como quem desatasse um nó
Soprei seu rosto sem pensar
E o rosto se desfez em pó
 
Por encanto voltou
Cantando a meia voz
Súbito perguntei: quem és?
Mas oscilou a luz
Fugia devagar de mim
E quando a segurei, gemeu
O seu vestido se partiu
E o rosto já não era o seu
 
Há de haver algum lugar
Um confuso casarão
Onde os sonhos serão reais
E a vida não
Por ali reinaria meu bem
Com seus risos, seus ais, sua tez
E uma cama onde à noite
Sonhasse comigo
Talvez
 
Um lugar deve existir
Uma espécie de bazar
Onde os sonhos extraviados
Vão parar
Entre escadas que fogem dos pés
E relógios que rodam pra trás
Se eu pudesse encontrar meu amor
Não voltava
Jamais"

É de impressionar como maus perdedores têm procurado deslegimitimar o título conquistado pelo Flu. Além destes, há também aqueles que, pela absoluta falta de consistência intelectual (ou de vergonha na cara mesmo), adoram a polêmica vazia e apostam em "teorias da conspiração", como o patético Jorge Kajuru, uma espécie de Diogo Mainardi do futebol. A todos eles, deixo a lição do saudoso e grande alvinegro João Saldanha:

"Quem tenta explicar muito é porque já perdeu"

Saudações tricolores!

E quem, ao que parece, também abriu uma empresa foi a querida Joaninha. E a Joaninha Produções realiza hoje, às 19h30, no Armazém Digital, uma mostra de curtas sobre o choro ou chorões. Boa pedida, não? Mais informações, aqui.

Alguns amigos mais chegados já sabiam, mas agora - como saiu nota na coluna Gente Boa, do Joaquim Ferreira dos Santos - a coisa se tornou pública: estou editando um livro de crônicas do grande Moacyr Luz. Manual de sobreviência nos butiquins mais vagabundos reunirá 25 bem-humorados textos dele sobre temas ligados à boêmia, como A saideira, A cerveja, A mulher e O futebol. Ao lado de cada crônica, haverá pequena entrevista com boêmios célebres, entre eles Aldir Blanc, Chico Caruso, Alfredinho do Bip, Paulão Sete Cordas, Jards Macalé e Sérgio Cabral. O livro é um dos projetos da Pentimento, empresa de produção editorial que acabo de abrir, e será lançado pela Senac Rio no segundo semestre.

Acabo de saber que Le baiser de l'Hôtel de Ville, a foto de que mais gosto entre as tantas pérolas do francês Robert Doisneau (tenho em camisa, em pôster...), irá a leilão na França no dia 25 de agosto, com lance inicial de quase US$ 19 mil. A dona do original, que tem um selo de Doisneau, é Françoise Bornet, atriz que há 55 anos posou para a foto, beijando seu então namorado, Jacques Carteaud. Hoje com 75 anos, Françoise disse que Doisneau, morto em 1994, enviou a foto para ela poucos dias depois de tirá-la, por encomenda da revista americana Life, que pediu a ele imagens de jovens casais em Paris. O registro durante muito tempo foi tido como um flagrante, e não uma foto posada, até que em 1992 outro casal, Jean e Denise Lavergne, revelou à revista L'Express que eles também haviam sido clicados por Doisneau. O fotógrafo então de viu obrigado a revelar que tinha visto o casal se beijando num café, e que pedira a eles para fotografá-los depois. Posada ou não, é linda linda linda.

A título de curiosidade: não, Françoise e Jacques não estão mais juntos...

"(...) E eu tenho visto olhos!
Mas nenhuns que me vissem
nenhuns para quem eu fosse um achado existir
para quem eu lhes acertasse lá na sua ideia
olhos como agulhas de despertar
como íman de atrair-me vivo
olhos para mim!
Quando havia mais luz
a luz tornava-me quase real o seu corpo
e apagavam-se-me os seus olhos
o mistério suspenso por um cabelo
pelo hábito deste real injusto
tinha de pôr mais distância entre ela e mim
para acender outra vez aqueles olhos
que talvez não fossem como eu os vi
e ainda que o não fossem, que importa?
Vi o mistério!
Obrigado a ti mulher que não conheço."

Almada Negreiros

Autor de Nós, os foliões, minha mais recente "música de cabeceira", Sidney Miller, se vivo, hoje completaria 60 anos. O amigo Fernando Toledo não esqueceu da data e publicou no Jornal do Brasil, em parceria com Áurea Alves, um artigo bem bacana sobre o compositor. Seguie o texto:

"Sidney Miller, tristeza e beleza"

Fernando Toledo e Áurea Alves

"Nós, os foliões, somos dados ao esquecimento: imersos no dia-a-dia, tendemos a não reparar nas pedrinhas que caem no lago e formam círculos concêntricos. E por isso, provavelmente, não entendemos por que tais círculos se formaram. Assim, não entendemos até hoje por que o compositor Sidney Miller se matou, em 16 de julho de 1980, aos 35 anos.

Sidney Álvaro Miller Filho era membro de uma geração privilegiada, em termos de criação musical: nascido em 18 de abril de 1945, há exatos 60 anos, foi contemporâneo de Chico Buarque, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Edu Lobo, uma turma que apontaria para uma nova estética e uma nova maneira de encarar o fazer música no Brasil. Em tempos obscuros politicamente, ousaram acender fósforos que tentavam, pelo menos, quebrar a onipresença das trevas.

Sidney não era um iconoclasta como Caetano: em termos de música, estaria mais próximo de Chico, fazendo uma ponte entre um novo olhar e a herança musical e poética em seu sangue. Sua estréia fonográfica, em 1962, com o samba Queixa, uma parceria com Zé Keti e Paulo Tiago, foi defendida por nada mais nada menos que o decano Cyro Monteiro. Foi o início de uma série de grandes composições, que pontilharam a Era dos Festivais de uma beleza melancólica, filosófica mesmo, contrastando com a pirotecnia de certos artistas da época.

Suas letras quilométricas (como a belíssima A estrada e o violeiro, que levou o prêmio de melhor letra no 3° Festival da Record) eram épicos existenciais, um retorno a uma era em que o prazer de contar uma boa história se mesclava à reflexão sobre a natureza da mesma. Um de seus clássicos, O circo (''Vai, vai, vai, começar a brincadeira/ Tem charanga tocando a noite inteira''), opera com o mecanismo dos contos de fada, buscando, no aparentemente ingênuo, toda uma série de arquétipos do ser humano, como o palhaço ''que na vida já foi tudo'', e que ''sem juízo fez feliz a todo mundo, mas no fundo não sabia que em seu rosto coloria todo o encanto do sorriso que seu povo não sorria.'' Uma metáfora perfeita para a condição do artista.

Outras maravilhas podem ser citadas, como o samba Pede passagem, louvor ao ato de resistir às intempéries e que se encerra com os versos: ''Vai balança a bandeira colorida/ Pede passagem pra viver a vida''. Aparentemente, uma contradição em relação à sua morte.

Gravou, ele mesmo, apenas três discos: Sidney Miller (1967), Brasil, do guarani ao guaraná (1968) e Línguas de fogo (1974). Mas intérpretes do estofo de Nara Leão (sua musa), Clara Nunes, Quarteto em Cy e Caetano, entre muitos, se renderam à beleza triste de suas composições. Um dia a tristeza sobrepujou a beleza e Sidney optou por acabar com sua vida. Restou a pergunta, presente nos versos finais de A praça: ''Eu já cantei meu samba/ Quem vai cantar agora?''

Amigos, eu já tinha alertado aqui que para nós nada é fácil. Assim como os alvinegros são conhecidos por seu atávico pessimismo, os rubro-negros,  pela soberba, e os vascaínos, pela fé na virada, nós, tricolores, temos o sentido do trágico.

O que se viu ontem, no Maracanã, foi mais um capítulo nessa verdadeira epopéia de grandes jogos protagonizados pelo clube das três cores que traduzem tradição. Uma partida daquelas capazes de nos fazer concluir que só quem freqüenta constantemente um estádio pode conceber tamanha alegria.

Com uma vibração absolutamente contagiante, a torcida pintou o estádio em verde, branco e grená, ocupando inclusive todo o espaço destinado às cadeiras e à Geral. Do outro lado, uns cinco mil incautos, com passagem e entrada pagos pela Prefeitura da Cidade do Aço, dividiam lugar com urubus travestidos, aqueles mesmos que à noite sumiram da cidade, entocando-se em suas casas - com a TV desligada, evidentemente.

Mas o jogo de ontem começou na verdade no domingo passado, quando fomos derrotados. Falastrões aposentados empolgaram-se com os reflexos de um holofote tardio e puseram-se a falar bobagens... Torcedores de outras cores, talvez apavorados pelo triste presente e pelo futuro que se anuncia ainda mais sombrio, fizeram piadinhas. Até camisas do Volta Redonda apareceram pela cidade. Diante de tudo, confiante, eu repetidamente retrucava: "o jogo está no intervalo, acredito no meu time, mas ainda assim manterei a humildade..."

Ontem, o Flu precisava vencer por dois tentos de diferença. E o mais complicado: tomamos um gol logo no início do jogo. Não exatamente cabisbaixos, mas ressabiados, seguíamos na partida. Mas as coisas tornavam-se ainda mais difíceis. Porém, quando Tuta subiu e decretou o empate parcial no finzinho do primeiro tempo, as esperanças se renovaram dentro de cada um dos 65 mil tricolores presentes ao Maracanã.

(Um parêntese: Fala-se por aí que nosso avante faz falta no goleiro. Como não vi o videotape, não posso comentar (não era o Nelson Rodrigues que disse que "o videotape é burro?"). E se este foi o fato, pior para ele.)

A verdade é que, incendiado pela torcida que vaiava impiedosamente os jogadores do Voltaço quando tinham a posse de bola e empurrava a equipe tricolor para a frente, o Flu voltou arrasador na segunda etapa. O gráfico de monitor cardíaco que rege cada uma de nossas conquistas ascendia novamente. Nossos gols pareciam questão de tempo. Épicos, porém, pedem mais complexidade. E foi por isso que Tuta perdeu a cabeça, sendo expulso de forma boba. O gráfico do monitor voltava a apontar para baixo.

No entanto, havia a confiança. Havia a certeza de que nosso time era melhor. E mais: havia uma imensa tradição, porque aquela camisa que estava em campo vestiu craques, ganhou títulos, motivou crônicas e canções, fez história. E pusemos tudo isso debaixo do braço para conquistar o nosso 30º Estadual. Ainda no intervalo do jogo, o amigo Sidney me alertara: "Venceremos. Sairemos daqui com a faixa no peito. Está escrito há dez mil anos". Eu sorri para ele. Porque no fundo eu sabia. E por isso fui abraçá-lo logo depois que, convocado pelo Nelson, o Sobrenatural de Almeida resolveu nos dar o campeonato antes mesmo da agonia dos pênaltis, assumindo o corpo desajeitado do zagueiro Antonio Carlos para marcar o gol decisivo.

Naquele instante, lembrei novamente do Nelson, porque foi ali que a humildade acabou. Nelson, Cartola, Mário Lago, entre tantos tricolores ilustres e já falecidos, eu, Sidney, Janot, Luise, Ana Luiza, entre tantos tricolores altivos e sempre presentes, cada um dos que sofreram para comprar seu ingresso nesses sistema patético da Suderj, também aqueles que ficaram em casa e não puderam viver a magia do estádio, todos nós podemos bater no peito com orgulho e afirmar que somos os legítimos campeões do Rio de Janeiro. Nense!

P.S. Esta foi realmente uma cena especialíssima entre as tantas que aconteceram ontem. Entre abraços, suor e algum choro emocionado, caminhávamos pelos corredores do Maracanã em direção à saída cantando que somos os campeões, quando num determinado momento todos, repentinamente, pararam. Era para fazer um preito. De braços erguidos, a massa tricolor cantou À benção, João de Deus em uma só voz. Terminada a canção, então seguimos...

"Há sempre uma filosofia para a falta de coragem"

Albert Camus

(Frase bem recordada pelo amigo Eduardo Graça, do Absorto...)

"A tarde estava errada,
não era dali, era de outro domingo,
quando ainda não tinhas acontecido,
e apenas eras uma memória parada
sonhando (no meu sonho) comigo.

E eu, como um estranho, passava
no jardim fora de mim como alguém de quem alguém se lembrava
vagamente(talvez tu),
num tempo alheio e impresente.

Tudo estava no seu lugar
(o teu lugar), excepto a tua existência,
que te aguardava ainda, no limiar
de uma súbita ausência,
principalmente de sentido."

Manuel António Pina

O querido Alfredinho do Bip Bip convida para o evento que rolará no pequenino bar no próximo dia 25, segunda-feira, a partir das 19h, e que congregará exposição com quadros dos artistas plásticos Mário Ferrer (aquele que inventou um instrumento para catar lixo na rua, lembram?), Paulo Vilella e Roberto Bastos Cruz e (re)lançamento dos livros do amigo Luís "Pimenta" Pimentel.

"Someone to watch over me"

Gershwin

"There's a saying old says that love is blind
Still we're often told "seek and ye shall find"
So I'm going to seek a certain man I've had in mind
Looking everywhere, haven't found him yet
He's the big affair I cannot forget
Only man I ever think of will regret

I'd like to add his initial to my monogram
Tell me where's the shepherd for this lost lamb

There's a somebody I'm longing to see
I hope that he turns out to be
Someone who'll watch over me

I'm a little lamb who's lost in a wood
I know I could always be good
To one who'll watch over me

Although he may not be the man some girls think of
as handsome
to my heart he carries the key

Won't you tell him please to put on some speed
Follow my lead, oh how I need
Someone to watch over me
Someone to watch over me"

"Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
E a atenção começa a florir, quando sucede a noite
Esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
Se enchem de um brilho precioso
E estremeces como um pensamento chegado. Quando,
Iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
Pelo pressentir de um tempo distante,
E na terra crescida os homens entoam a vindima
- eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
Ao lado do espaço
E o coração é uma semente inventada
Em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
Tu arrebatas os caminhos da minha solidão
Como se toda a casa ardesse pousada na noite.
- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
Os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
Correr do espaço -
E penso que vou dizer algo cheio de razão,
Mas quando a sombra cai da curva sôfrega
Dos meus lábios, sinto que me faltam
Um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer coisa
extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres
Que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram."

Herberto Hélder

Aliás, definitivamente concordo com a Crib: as pessoas têm uma cor própria mesmo...

(imagem de Paul Klee)

"Face a face"

Sueli Costa / Cacaso

"São as trapaças da sorte, são as graças da paixão
Pra se combinar comigo tem que ter opinião
São as desgraças da sorte, são as traças da paixão
Quem quiser casar comigo tem que ter bom coração
Morena quando repenso o nosso sonho fagueiro
O céu estava tão denso, o inverno tão passageiro
Uma certeza me nasce, e abole todo o meu zelo
Quando me vi face a face fitava o meu pesadelo
Estava cego o apelo, estava solto o impasse
Sofrendo nosso desvelo, perdendo no desenlace
No rolo feito um novelo, até o fim do degelo
Até que a morte me abrace
São as desgraças da sorte, são as traças da paixão
Quem quiser casar comigo tem que ter bom coração
São as trapaças da sorte, são as graças da paixão
Pra se combinar comigo tem que ter opinião
Morena quando relembro aquele céu escarlate
Mal começava dezembro, já ia longe o combate
Uma lambada me bole, uma certeza me abate
A dor querendo que eu morra, o amor querendo que eu mate
Estava solta a cachorra que mete o dente e não late
No meio daquela zorra, perdendo no desempate
Girando feito piorra, até que a mágoa escorra
Até que a raiva desate
São as trapaças da sorte, são as graças da paixão
Pra se combinar comigo tem que ter opinião
São as desgraças da sorte, são as traças da paixão
Quem quiser casar comigo tem que ter bom coração"

P.S. O quadro, presente da Crib, é do Klimt...

No ano passado, o ótimo documentário Justiça, de Maria Augusta Ramos, fez relativo sucesso nos cinemas brasileiros. Pois bem: a diretora me convidou ontem para formular as perguntas e conduzir as entrevistas que constarão dos extras da versão em dvd do filme. Entre os entrevistados, estarão o juiz Geraldo Prado, a (hoje) desembargadora Fátima Clemente, a defensora pública Maria Ignez Kato (os três são personagens do filme), além do sociólogo Luiz Eduardo Soares. Quem viu o documentário e quiser sugerir perguntar pode fazê-lo por intermédio do meu email: m.moutinho@uol.com.br.

P.S. Quando o filme estava em cartaz, escrevi um artigo para o site Críticos.Com, em que comentava o filme sob a perspectiva de um jornalista que, de alguma forma, lida com o Judiciário. Abaixo, um trecho do texto. Leia a íntegra aqui.

"(...) Os contrastes estendem-se aos quase absurdos diálogos entre juízes e réus. O palavrório tecnicista da legislação, por vezes contornado pela paciência e o esmero de magistrados como Geraldo Prado, soa ininteligível para os acusados, cujas manifestações - titubeantes, hesitantes, descoordenadas - são o retrato bem delineado da falência da Educação brasileira. Este fosso entre o que os agentes do Judiciário pugnam e aplicam e aquilo no que tais teorias se transformam quando chegam na vida real poderá espantar espectadores que só conhecem “sistemas judiciários” a partir do exemplo americano, popularizado por intermédio do tradicional subgênero dos filmes de tribunal. O susto, no entanto, não é só deles. Também os que têm uma relação mais próxima com o tema podem se surpreender. Assino embaixo.(...)"

"Vomitar o quê, se nada comemos?"

A frase é de Fernando Sabino e consta de uma das correspondências reunidas no livro Cartas na mesa. Ontem, o amigo Henrique Rodrigues me perguntava se não concordo que a assertiva pode se aplicar à nossa geração de escritores, músicos, pintores, dramaturgos... Se nós, que andamos aqui pelos 25, 30, 35 anos, talvez não precisemos comer mais antes de qualquer coisa. Desde então ando pensando sobre isso. Sem conclusões ainda.

"Uma pequenina luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumière
just a little light
una picolla... em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
aqui no meio de nós
entre o bafo quente da multidão
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a adivinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Brilhando indeflectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não é ela que custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:
brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
no meio de nós.
Brilha"

Jorge de Sena

Aliás, em O Globo de ontem vale menção também à bela matéria de capa do Megazine, intitulada Fragmentos da vida. A repórter Ediane Merola entrevistou a família de alguns dos jovens mortos da recente chacina de Queimados, apurando quais eram os objetos e gostos preferidos - um relógio, uma lata de leite condensado, um cd de forró, um videogame... - e também objetivos da vida de cada um. Ao aproximá-los de nós através desses sentimentos e afeições tão humanas, a jornalista conseguiu diminuir um pouco o fosso que parece existir entre a nossa e a realidade deles. E a destituir a "coisificação" (conceito do grande Jurandir Freire Costa) que muitas vezes lhe legamos. 

Em resenha publicada ontem no Segundo Caderno (O Globo), o amigo Hugo Sukman foi muito além de simplesmente analisar o disco em questão - no caso, a coletânea Um barzinho, um violão. Ele conseguiu fazer uma análise sintética e precisa do que significou a Jovem Guarda para a música popular brasileira. Concordo da primeira à última linha. Segue o texto na íntegra:

"Programa de TV, mito, fenômeno sociológico é celebrado pelo que não é: movimento musical"

Hugo Sukman

"Jovem Guarda, a rigor, foi um programa de TV apresentado por Roberto Carlos. Neste 2005 comemora-se 40 anos de sua estréia na TV Record. Foi um “Domingão do Faustão” da época, mas dedicado só à música.
De programa de TV virou mito por três motivos: o extraordinário e perene sucesso pessoal de Roberto Carlos (e seu Sancho Pança, o grande Erasmo); ter sido adotado pelo tropicalismo como um dos ícones de uma canção popular desprezada como lixo cultural pelas elites bem pensantes (simbolizada na MPB de extração universitária); ter introduzido de fato no Brasil, talvez único país do Ocidente a estar até então incólume ao rock e congêneres, a cultura pop jovem e globalizada. Esses três fatos transformaram a Jovem Guarda de programa de TV em fenômeno sociológico.
Mas, como diria Tim Maia, que ensinou violão a Roberto, uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa. E a Jovem Guarda, de fenômeno sociológico virou, empurrado pela nostalgia da juventude perdida, movimento musical.
Não é fenômeno exclusivamente brasileiro. A intelectualizada França também celebra roquinhos tipo “Banho de lua” como símbolo da canção francesa dos anos 60, fingindo esquecer que se trata de “Tintarella di luna”, uma canção italiana que, como os rocks-baladas americanos da época, era lançada simultaneamente no mundo inteiro por intérpretes locais, vertida para a língua nacional.
O CD/DVD ao vivo “Um barzinho, um violão — Jovem Guarda” (Universal) celebra justamente tudo que a Jovem Guarda não é, um movimento musical. Por isso, seus melhores momentos nada tem a ver com a tal Jovem Guarda. Como quando Zeca Pagodinho canta o samba-jóia “Coqueiro verde”, um Erasmo Carlos das melhores safras, 1970, acompanhado dos violões de Mauro Diniz e Carlinhos 7 Cordas.
Musicalmente, à exceção de pouco mais que a produção de Roberto e Erasmo — e que só ficaria boa mesmo quando a JG já era precoce saudade — a Jovem Guarda era só roquinhos e baladas de branco, apelidados de iê-iê-iês, americanos, italianos, ou, se brasileiros, copiando o seu chacundum, seu clima caipira e suas letras melosas.
O charme do disco é trazer as canções dos tempos da Jovem Guarda em interpretações de artistas de fora do “movimento” e em versões (como se convencionou chamar) acústicas. Mas, como se viu no caso de Zeca, a amplitude estética é tão restrita que se recorreu a canções de fora. Como, da mesma boa safra de Erasmo, a tão triste balada “Sentado à beira do caminho”, por Fernanda Porto. Ou “Se você pensa”, por Pedro Mariano, um Roberto Carlos de 1968 começando a sua melhor fase, já influenciado mais pela música negra do que pelo sem-gracíssimo ie-ie-iê.
De fato, da época da JG pouca coisa sobreviveu. Basta ouvir intérpretes do nível profisssional de uma Daniela Mercury ou de um Roupa Nova em canções fragilíssimas como “Esqueça” (versão de “Forget it”) ou “Pensando nela” (de “Bus stop”), esta com bela performance vocal do conjunto, que jamais entrariam no repertório deles. Ou Fernanda Takai (do Pato Fu) e Rodrigo Amarante (Los Hermanos) cantando, até bonitinhos se fosse cena de um filme nostálgico, a balada “Ritmo da chuva” mostrando que o futuro rock brasileiro nada tem a ver com a Jovem Guarda — o rock brasileiro é originário do tropicalismo (Mutantes) e de influências várias do rock anglo-americano; a Jovem Guarda é, isto sim, origem da moderna música brega brasileira e sobretudo do neo-sertanejo.
Ideologicamente, Caetano abre o disco reinventando, numa daquelas suas certeiras versões voz e violão para babas antigas, “Só vou gostar de quem gosta de mim”, sucesso de Roberto, raro exemplo autoral de Rossini Pinto, o maior dos versionistas.
Mas a mais representativa faixa é a de Luiza Possi, na balada caipira “Coração de papel”, de Sérgio Reis. Este autor sim mantém-se, até hoje, no espírito original da Jovem Guarda."

O que é o arranjo de Tom Jobim para Saia do caminho (Custódio Mesquita/Ewaldo Ruy) no disco Grossas nuvens de amor, da Dalva de Oliveira? Aliás, que álbum bem orquestrado! Além do Tom, mestre Lindolfo Gaya, Severino Araújo e Leo Peracchi valorizam ainda mais as canções de Noel, Herivelto, Elton Medeiros, Hermínio Bello de Carvalho e Lupiscínio Rodrigues. Um disco bonito à beça - e triste que só.  

Só vi ontem, em reprise, a apresentação dela - aquela em que a música repentinamente parou. Ainda assim deu pra emocionar...

"Beijo partido"

Toninho Horta

"Sabe, eu não faço fé nessa minha loucura
E digo: eu não gosto de quem me arruína em pedaços
E Deus é quem sabe de ti
E eu não mereço um beijo partido.
Hoje não passa de um dia perdido no tempo
E fico longe de tudo o que sei
Não se fala mais nisso
Eu sei, eu serei pra você o que não me importa saber
Hoje não passo de um vaso quebrado no peito
E grito: olha o beijo partido
Onde estará a rainha
Que a lucidez escondeu?"

"Cascando"

Samuel Beckett

1.

fosse apenas o desespero da
ocasião da
descarga de palavreado

perguntando se não será melhor abortar que ser estéril

as horas tão pesadas depois de te ires embora
começarão sempre a arrastar-se cedo demais
as garras agarradas às cegas à cama da fome

trazendo à tona os ossos os velhos amores
órbitas vazias cheias em tempos de olhos como os teus
sempre todas perguntando se será melhor cedo de mais do que nunca
com a fome negra a manchar-lhes as caras
a dizer outra vez nove dias sem nunca flutuar o amado
nem nove meses
nem nove vidas

2.

a dizer outra vez
se não me ensinares eu não aprendo
a dizer outra vez que há uma última vez
mesmo para as últimas vezes
últimas vezes em que se implora
últimas vezes em que se ama
em que se sabe e não se sabe em que se finge
uma última vez mesmo para as últimas vezes em que se diz
se não me amares eu não serei amado
se eu não te amar eu não amarei

palavras rançosas a revolver outra vez no coração
amor amor amor pancada da velha batedeira
pilando o soro inalterável
das palavras

aterrorizado outra vez
de não amar
de amar e não seres tu
de ser amado e não ser por ti
de saber e não saber e fingir
e fingir

eu e todos os outros que te hão-de amar
se te amarem

3.

a não ser que te amem"

"Se for possível, manda-me dizer:
- É lua cheia. A casa está vazia -
Manda-me dizer, e o paraíso
Há de ficar mais perto, e mais recente
Me há de parecer teu rosto incerto.
Manda-me buscar se tens o dia
Tão longo como a noite. Se é verdade
Que sem mim só vês monotonia.
E se te lembras do brilho das marés
De alguns peixes rosados
Numas águas
E dos meus pés molhados, manda-me dizer:
- É lua nova -
E revestida de luz te volto a ver".

Hilda Hilst

"um olhar desde o esgoto
pode ser uma visão do mundo

a revolta consiste em olhar uma rosa
até pulverizar os olhos"

Alejandra Pizarnik

"Quando agora te debruças sobre a água do tanque, vês projectado, lá no fundo, um relógio sem ponteiros. Percebes, então, que a ferrugem é também uma qualidade e um atributo da água, e não apenas de alguns metais a que chamamos vis. E percebes ainda que já não são necessários os relógios. Tu já não tens idade, nem o tempo, que partilha do halo e da fluidez da água e é, às vezes, como ela, tão inodoro e insípido, se deixa prender, mesmo num vaso de cristal. E não podes, assim, medir-lhe a respiração. A sua duração, se preferes. Se alguma ainda subsiste, é a que é regulada pelos ponteiros do seu próprio corpo."

Albano Martins

"Todo amor que houver nessa vida"

Cazuza
         
"Eu quero a sorte de um amor tranquilo
Com sabor de fruta mordida
Nós na batida, no embalo da rede
Matando a sede na saliva
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum trocado pra dar garantia
E ser artista no nosso convívio
Pelo inferno e céu de todo dia
Pra poesia que a gente não vive
Transformar o tédio em melodia
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum veneno anti-monotonia
E se eu achar a sua fonte escondida
Te alcanço em cheio o mel e a ferida
E o corpo inteiro feito um furacão
Boca, nuca, mão, e a tua mente, não
Ser teu pão, ser tua comida
Todo amor que houver nessa vida
E algum remédio que me dê alegria"

No sábado passado, o Prosa & Verso (O Globo) publicou resenha minha sobre dois romances do japonês Yasunari Kawabata, escritor ainda não muito conhecido por nossas bandas. Segue a íntegra do texto: Literatura das sensações Marcelo Moutinho Morte e erotismo são os dois temas que se amalgamam e cimentam em essência a literatura do japonês Yasunari Kawabata, Nobel de 1968, cuja obra está sendo relançada no Brasil com dois de seus mais importantes livros: “O País das neves” (1937) e “A casa das belas adormecidas” (1960). A dolorida noção da transitoriedade da vida, presente nestes e em outros romances dele, é cifrada por um olhar sensível, que dispensa à narrativa tons e semitons nuançados, como se o texto fosse uma pintura impressionista cunhada em sensações, em sutilezas, em subentendidos. Formado em literatura pela Universidade Imperial de Tóquio, o escritor foi um dos fundadores da revista “Bungei Jidai”, publicação de vanguarda influenciada pelo surrealismo, e destacado integrante da chamada Shinkankuha, corrente neo-sensorialista que revolucionou as letras japonesas, opondo-se ao realismo clássico. Kawabata e seus colegas professavam a captura mais direta dos sentimentos, apostando na rarefação narrativa e no lirismo. Em ambos os livros, traduzidos diretamente do japonês, esses traços são evidentes. No primeiro, o leitor é posto diante de um triângulo amoroso apenas sugerido entre um intelectual de meia-idade que mora em Tóquio, uma gueixa e uma jovem, cujo rosto ficará para sempre fixado na mente do protagonista, desde que o vislumbrou refletido na janela embaçada do trem em que viajava para a estação termal do País das Neves. As mornas relações entre os três suscitam uma inércia que parece contradizer os desejos reprimidos que os envolvem, explorados no livro sem dramaticidade. Ao contrário: o desenrolar da história se dá sob a égide da improbabilidade de que seja acesa a fagulha necessária para efetivar algum ponto de ruptura entre eles e, à medida que a narrativa se alonga, a obsessiva descrição dos efeitos do tempo sobre a natureza somente reforça tal perspectiva. Há uma espécie de apatia branca que transborda do inverno rigoroso para o interior dos personagens. Kawabata investe na tensão entre a natureza — em si “pura” e cuja percepção seria capaz de suspender o instante, fixando-o no perene — e o verdadeiro turbilhão de conflitos que circunda (e por vezes paralisa) o homem. Por intermédio dos personagens, sublinha o poder depurador da natureza. Por exemplo, quando revela como “era agradável”, para o intelectual, “pensar no sol da manhã batendo no linho branco estendido sobre a neve espessa, na neve ou no tecido, ambos tingidos de vermelho por sua luz, pois lhe parecia que a sujeira do verão seria totalmente eliminada e que o seu próprio ser ficaria purificado”. Outro aspecto importante são as referências à cultura japonesa, vertida em vestuário e rituais definidores de uma rígida hierarquia. É uma pena que, apesar das notas de rodapé, essa riqueza possivelmente vá fugir ao leitor brasileiro. No sensual “A casa das belas adormecidas”, a tão ansiada “pureza” desloca-se da natureza para a figura feminina. O protagonista da trama é Eguchi, que, ao completar 67 anos, resolve conhecer a tal casa que dá nome ao livro. Trata-se de local onde anciãos passam a noite ao lado de moças que, entorpecidas por forte sedativo, dormem profundamente. A metáfora da beleza e da vitalidade roubadas das meninas pelos freqüentadores da casa — e pelo protagonista — é a força-motriz do romance. “Ali eles não sentiriam apenas o pesar da velhice, sua fealdade e miséria, mas estariam se sentindo repletos da dádiva da vida jovem. Para um homem no extremo limite da sua velhice, não haveria um momento em que pudesse se esquecer por completo de si mesmo, a não ser quando envolvido por inteiro pelo corpo da jovem mulher”, observa o narrador, para quem “a pele e o cheiro das jovens garotas seriam, então, o perdão e o consolo desses pobres velhotes”. Assim como o intelectual, quando amargurado, dedica-se a passeios pelo campos do País das Neves, os idosos recorrem à casa das belas adormecidas. “Quando se deitavam em contato com a nudez da jovem mulher, os sentimentos que ressurgiam do fundo do seus âmagos talvez não fossem apenas o medo da morte que se aproximava ou o lamento pela juventude perdida. Talvez houvesse neles também certo arrependimento pelos pecados cometidos, ou pela infelicidade no lar, coisa muito comum nas famílias dos vencedores”, diz o narrador. Cada garota com quem Eguchi divide a cama trará a recordação de uma mulher que passou por sua vida. Cada uma suscita imagens que a memória cunhou de forma minuciosa e definitiva, e retornam nesse período outonal, quando a serenidade permite o balanço do passado. As moças representam, então, mais um espelho (no caso, retrovisor), entre os tantos que distinguem a obra de Kawabata. Que, igualmente a seus personagens, namorou por toda a existência a solidão. E levou sua obsessão pela morte até o desenlace trágico: o suicídio, com a ajuda de uma mangueira de gás, em 1972. MARCELO MOUTINHO é jornalista e escritor

Jogo no intervalo. Nada para nós é fácil...