... com esse excepcional pianista cubano que é Ignacio Villa, o 'Bola de Nieve'.

"Vete de mi"

Homero Expósito / Virgilio Expósito

"Tu, que llenas todo de alegria y juventud
que ves fantasmas en las noches de trasluz,
y oyes el canto perfumado del azul
Vete de mi.

No te detengas a mirar las ramas viejas del rosal
que se marchitan sin dar flor
mira el paisaje del azul
que es la razon para vivir y amar

Yo, que ya he luchado contra toda la maldad
tengo las manos tan desechas de apretar
que no te puedo sujetar
Vete de mi

Sera en tu vida lo mejor, de la neblina del ayer
cuando me llegues a olvidar
como es mejor el verso aquel
que no podemos recordar".

"Desculpa, digo, mas se eu não tocar você agora vou perder toda a naturalidade, não conseguirei dizer mais nada, não tenho culpa, estou apenas sentindo sem controle , não me entenda mal, não me entenda bem, é só esta vontade quase simples de estender o braço para tocar você, faz tempo demais que estamos aqui parados conversando nesta janela, já dissemos tudo que pode ser dito entre duas pessoas que estão tentando se conhecer, tenho a sensação impressão ilusão de que nos compreendemos, agora só preciso estender o braço e, com a ponta dos meus dedos, tocar você, natural que seja assim: o toque, depois da compreensão que conseguimos - e agora".

Caio Fernando Abreu, em Anotações sobre um amor urbano

"Sim, prefiro o risco do manicômio ao risco do cárcere. Prefiro acreditar demais - sem fanatismo ou intolerância - a ter pouca fé. Se tenho que errar, quero errar achando que esta é uma grande vida, misteriosa, complicada, maravilhosa e não cair no erro oposto de vê-la menor e mais simples do que a minha imaginação"

J. B. Priestley, em O homem e o tempo

"Something"

George Harrison

"Something in the way she moves
Attracts me like no other lover
Something in the way she woos me

I don't want to leave her now
You know I believe her now

Somewhere in her smile she knows
That I don't need no other lover
Something in her style that shows me

Don't want to leave her now
You know I believe her now

You're asking me will my love grow
I don't know, I don't know
You stick around now it may show
I don't know, I don't know

Something in the way she knows
And all I have to do is think of her
Something in the things she shows me

Don't want to leave her now
You know I believe her now"

"Catavento e girassol"

Guinga / Aldir Blanc

"Meu catavento tem dentro
O que há do lado de fora do teu girassol
Entre o escancaro e o contido
Eu te pedi sustenido
E você riu bemol
Você só pensa no espaço
Eu exigi duração
Eu sou um gato de subúrbio
Você é litorânea
Quando eu respeito os sinais
Vejo você de patins
Vindo na contra-mão
Mas, quando ataco de macho
Você se faz de capacho
E não quer confusão
Nenhum dos dois se entrega
Nós não ouvimos conselho:
Eu sou você que se vai
No sumidouro do espelho
Eu sou do Engenho de Dentro
E você vive no vento do Arpoador
Eu tenho um jeito arredio
E você é expansiva
(o inseto e a flor)
Um torce pra Mia Farrow
O outro é Woody Allen...
Quando assovio uma seresta
Você dança, havaiana
Eu vou de tênis e jeans
Encontro você demais:
Scarpin, soirée
Quando o pau quebra na esquina
Você ataca de fina
E me oferece em inglês:
É fuck you, bate-bronha
E ninguém mete o bedelho:
Você sou eu que me vou
No sumidouro do espelho
A paz é feita no motel
De alma lavada e passada
Pra descobrir logo depois
Que não serviu pra nada
Nos dias de carnaval
Aumentam os desenganos:
Você vai pra Parati
E eu pro Cacique de Ramos
Meu catavento tem dentro
O vento escancarado do Arpoador
Teu girassol tem de fora
O escondido do Engenho de Dentro da flor
Eu sinto muita saudade
Você é contemporânea
Eu penso em tudo quanto faço
Você é tão espontânea!
Sei que um depende do outro
Só pra ser diferente
Pra se completar
Sei que um se afasta do outro
No sufoco somente pra se aproximar
Cê tem um jeito verde de ser
E eu sou mais vermelho
Mas os dois juntos se vão
No sumidouro do espelho"

P.S. O quadro é de Volpi...

"(...) Barulho bonito é da chuva catando moedas nas calhas. Não sei como a chuva não fica rica. Barulho bonito é a risada do café da manhã. O pão ainda sonhando o fogo. Há barulhos bonitos que vou escutar mesmo depois de morto. Como o barulho dos dentes de minha mulher quando gosta do que come. Ou no momento em que não fala e tudo diz e arregaça levemente as saias para pegar sol nas pernas enquanto dirijo e finjo que não espio e finjo que desconheço qual caminho tomar. Barulho bonito é da pele, que muda o sabor conforme a boca. Barulho bonito é do mar jogando cartas de noite. Barulho bonito é do pomar quando as abelhas recém foram e o pólen está todo revirado. Barulho bonito é de uma porta de vidro, que torna a visita transparente. Barulho bonito é das sandálias, que aguardam o pouso de cada dedo e não se arrastam como os chinelos. Barulho bonito é de um baú sendo aberto, com a lentidão das bordas, sem a correria cega das gavetas. Barulho bonito é do lençol estendido na cama e as noites voando assustadas pela janela. Barulho bonito é da respiração acelerada quando recebe um beijo. Barulho bonito é do sino de corda; as badaladas entram em casa devagar. Barulho bonito é do cachorro pisando em poças. Barulho bonito é da lenha crepitando, o fogo datilografando seu livro. Barulho bonito é de uma criança rolando o pneu e o devolvendo à estrada. Barulho bonito é do vinho no cálice, a escada em caracol do líquido. Barulho bonito é da neblina suplicando lombas. Barulho bonito é do chapéu na mesa. Barulho bonito é da argola da rede. Barulho bonito é a corrida entre a vela e o vento. Barulho bonito é do telefone tocando quando não há ninguém em casa. Barulho bonito é do sabiá, com as asas fechadas, caminhando para imitar o homem. Barulho bonito é do homem se agachando ao prato para beber a sopa. Barulho bonito é do pêssego amarelo entre formigas. Barulho bonito é do varal esticado pela troca de estação. Barulho bonito é da faca em círculos na casca. Barulho bonito é de uma carroça em uma rua vazia. Barulho bonito é do fecho da mala quando estou voltando. Meu corpo desaprendeu a andar sozinho. Há de se procurar onde não há vida e ficar sentado esperando desejos."

Fabrício Carpinejar

Uma delícia o show do Moacyr Luz com o ótimo Água de Moringa ontem à noite, no Teatro Carlos Gomes, para lançamento oficial do cd A sedução carioca do poeta brasileiro, em que o compositor "musicou" poemas que têm o Rio de Janeiro como tema. Estão no disco, entre outros, trabalhos de Murilo Mendes, Fereira Gullar, Manuel Bandeira, Armando Freitas Filho, Carlos Drummond de Andrade, Vinícius de Moraes e Mário de Andrade.

O espetáculo foi aberto com um pout-porri de Moacyr, com base em canções próprias que falam sobre a cidade - pérolas como Gênio da raça (tributo a Carlos Cachaça), a belíssima Só dói quando eu Rio ("Só fico à vontade / Na minha cidade / Volto sempre à ela / Feito criminosa / Doce e calorosa / A minha história / Escorre aqui") e o hino Saudades da Guanabara. Em seguida, o cantor fez desfilar o repertório do novo disco, cujo resultado me pareceu um tanto irregular.

E a irregularidade nasce da natural dificuldade natural de transformar poemas em letras de música. Malgrado o reconhecido talento de Moacyr como melodista, em alguns momentos o encaixe não se dá, o que acontece em Noite carioca (de Murilo Mendes) e VII – Rio de Janeiro (Drummond). Quando a conexão é perfeita, contudo, o disco cresce, até mesmo pela qualidade do "texto" que deu origem à música. É que ocorre, por exemplo, com Poema obsceno (Ferreira Gullar), Elegia inútil (Manuel Bandeira) e Cantiga das ilhas (mas esta não conta muito, porque o Aldir, antes de ser poeta, é exímio letrista). Ocorre também com o lírico poema Méier (postado abaixo e cujos versos me remeteram ao Paulinho da Viola), de Luiz Paiva de Castro, escritor a quem desconhecia até ontem.

O show foi um verdadeiro encontro de amigos, entre jornalistas, músicos, escritores, cartunistas e cariocas na melhor acepção do termo. Após a apresentação e o bem-servido coquetel, um pequeno grupo seguiu para o Bar Getúlio, tomando conta de todas as mesas. Num clima de total descontração, eu e mais alguns coleguinhas pudemos então travar sensacionais conversas sobre os caminhos e descaminhos do samba e do carnaval, a vida no subúrbio, a cultura popular... Pudemos também cantar em coro as canções do Moacyr (com a presença e a participação do próprio), cujos cds rolaram no som da casa sob o comando do dj Baiano. Além disso, pudemos, enfim, ouvir poemas, declamados pela Elisa Lucinda e pelo Mariozinho Lago, e interpretações à capela de bambas como Claudio Jorge, Didu Nogueira e Zé Luís do Império Serrano. Uma noite memorável, portanto.

"Méier"

Luiz Paiva de Castro

"Foi aqui que eu achei a chuva calma

de inverno, ao consumir-se na vidraça,

e descobri que a chuva traz na alma

o sol que surge quando a nuvem passa.

Após a chuva, a rosa, o lírio, a palma

Parecem feitos de uma nova raça.

Para a criança sempre o nosso tempo espalma

Mais do que o dia e o pássaro da praça.

(Também a chuva estende sua gaze

e entra de novo na tranqüila fase

do bicho, do navio, do algodão.)

Foi no Méier que descobri no fundo

Das coisas simples a noção do mundo

E pus a chuva e o sol no coração"

"Sua morte nos separa. Minha morte não nos reunirá. É assim; e já foi tão belo que nossas vidas tenham podido se combinar por tanto tempo"

Simone de Beauvoir, em A Cerimônia do adeus, sobre a relação com Sartre...

No próximo sábado, a partir das 11h, vai rolar nova edição do evento Livros na mesa, realizado pela Estação das Letras no Sebo Al Farabi. A proposta do encontro é promover a troca de livros usados, mas além disso há sempre o bate-papo com um escritor convidado. Desta vez, será com o querido Antonio Torres, autor dos ótimos Um cão uivando pra lua e O cachorro e o lobo. O Al Farabi fica na Rua do Rosário, 30.

"Contundente" talvez seja o adjetivo que melhor se aplica a Quase dois irmãos, de Lúcia Murat. O filme levanta questões atualíssimas ao fazer sucessivas conexões com o passado, partindo da respeitada tese de que a convivência no Presídio da Ilha Grande entre presos políticos e comuns, todos submetidos à famigerada Lei de Segurança Nacional, corroborou para o nascimento do chamado "crime organizado". Na produção, Murat explora os conflitos entre os dois grupos de detentos, representados pelos protagonistas Miguel (Caco Ciocler), um jovem intelectual de classe média, e Jorge (Flavio Bauraqui), o filho negro e pobre de um sambista. O filme acompanha a trajetória dos dois amigos desde a infância, passando pela convivência nas celas da Ilha Grande e o reencontro nos dias de hoje, quando um virou deputado federal e o outro, líder do Comando Vermelho. Mais do que fazer um simples recorte sobre certos aspectos da barra pesada da ditadura militar, a diretora consegue expor os dilemas atuais do país, cindido entre uma classe média insegura, cheia de medo e atraída pelo consumo desenfreado e um imenso contingente de pobres, que cada vez afeitos a este mesmo consumismo exagerado, opta por trocar os anos de vida pela sedução e pelo glamour do tráfico. Sustentado, aliás, pela classe média, num moto-contínuo aparentemente sem freio ou solução imediata. Estão lá a conivência policial, o deslumbre das "altas classes" com a figura do "marginal", a convivência compulsória da comunidade com os criminosos, a violência gratuita de quem se crê onipotente...

Destaco no filme também algumas boas metáforas, caso do muro proposto pelos próprios detentos e que a partir de certo momento divide em duas partes o pavilhão onde estão os presos políticos e os presos comuns, e da iluminação expressionista da cena em que Jorge, já alçado ao comando do tráfico, descansa em sua cela, coberto pela sombra das grades em contraluz, sugerindo que a prisão o acompanhará aonde esteja ou for. Evidentemente, Quase dois imãos tem suas deficiências. Entre as principais, o desenho esteriotipado de alguns personagens, como os militantes de esquerda dos anos 60 (se bem que questiono se alguns deles não eram mesmo "esteriótipos" em si) e a atuação dos atores-mirins, um problema recorrente no cinema brasileiro. Mas no todo é um filme que merece – e deve – ser visto, para que a gente possa refletir um pouco mais sobre o que está aí, em nossa volta, clamando por urgência. Às vezes preferimos mesmo não nos dar conta...

"Cheek to cheek"

Irving Berling

"Heaven, I'm in Heaven,
And my heart beats so
That I can hardly speak;
And I seem to find
The happiness I seek
When we're out together
Dancing, cheek to cheek.

Heaven, I'm in Heaven,
And the cares that hang
Around me thro' the week
Seem to vanish like
A gambler's lucky streak
When we're out together
Dancing, cheek to cheek.

Oh! I love to climb a mountain,
And to reach the highest peak,
But it doesn't thrill me half as much
As dancing cheek to cheek.

Oh! I love to go out fishing
In a river or a creek,
But I don't enjoy it half as much
As dancing cheek to cheek.

Dance with me
I want my arm about you;
The charm about you
Will carry me thro' to Heaven

I'm in Heaven,
And my heart beats so
That I can hardly speak;
And I seem to find
The happiness I seek
When we're out together
Dancing cheek to cheek"

Ontem conheci no Bip dois chilenos muito bacanas, com quem conversei sobre futebol, política, cinema, música e literatura. Rodolfo, um deles, hoje me "soprou" via e-mail, diretamente de Valparaíso, o nome de poetas de seu país que são completamente desconhecidos aqui - como Vicente Huidobro, autor desta beleza aí embaixo...

"Ella"

Vicente Huidobro

"Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo

Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegava dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla

Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas"

"A mão
que entregava à tua
os primeiros sinais de verão
já não sabe o caminho - é como se
em vez de aprender fosse cada vez mais
e mais ignorante. Ou ignorar
fosse todo o saber."

Eugénio de Andrade

"O haver"

Vinícius de Moraes

"Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
- Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história...

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade
Pelo momento a vir, quando, apressada
Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante
Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens"

Salvo engano, foi mestre Nelson Rodrigues quem afirmou certa vez que a mais modesta pelada pode guardar a complexidade de uma tragédia grega. O que aconteceu sábado, no Maracanã, foi muito próximo disso - embora alguns minimizem o feito tricolor, argumentando que se tratava tão-só de uma semifinal de turno. Pobres seres sem paixão... Não sabem que o aquilo que está em jogo em determinadas partidas é muito mais do que os três pontos, a classificação ou eliminação de um time ou do outro.

Tudo começou bem antes da partida. Durante toda a semana precedente, tomados por um crescente "complexo de vira-latas" (para usar mais uma expressão de Nelson), muitos amigos tricolores lamentavam a eliminação do Botafogo, que nos obrigaria a enfrentar um adversário contra quem vínhamos tendo seguidos insucessos. Mas como virar o jogo diante de um panorama desses, se não ganhando?, eu rebatia.

E não poderíamos apenas ganhar. Era preciso ganhar de forma sofrida, após um empate que foi fruto da incompetência do Flu para definir a partida no primeiro tempo, quando dominou largamente, e uma longuíssima série de pênaltis, capaz de levar às raias de um infarto o mais zen dos torcedores.

Na arquibancada, a meu lado, além dos amigos Janot, Marcio, Luise e Gustavo, havia figuras daquelas que a gente só encontra em jogos épicos como esse. Um, ajoelhado, cantava a clássica À benção, João de Deus. Outro, com lágrimas nos olhos, esmurrava o degrau de cimento. Um terceiro não agüentou e absteve-se de ver as cobranças.

A derrota se sugeriu iminente quando o goleiro do Vasco passeou por toda a pequena área para defender a cobrança do Gabriel. A vitória se sugeriu imediata quando Jean perdeu pênalti, e então nos abraçamos todos, efusivos, certos de que o "encosto" que nos perseguia nas partidas contra a equipe de São Januário tinha enfim terminado. Mas não. Era preciso mais, parecia dizer lá do céu o nosso Nelson, e o árbitro sinalizou que o gol fora anulado.

Naquele instante, passou pela cabeça de cada tricolor presente ao estádio: "eis o nosso destino, sucumbir mais uma vez diante do Vasco". Foi quando Nelson convocou o Sobrenatural de Almeida, e pediu-lhe que soprasse no ouvido de Kleber: "pule para o lado esquerdo". Obediente, nosso arqueiro o fez. E então um alívio monstruoso, do mesmo tamanho do silêncio que se espalhou do outro lado, vestiu-se das três cores que traduzem tradição. Saímos todos cantando pelos corredores do Maraca, tomados por aquela alegria que só se sente quando ela premia, mais do que um simples gozo, uma provação. Nense!

Hoje à noite estarei no Carioca da Gema prestando a devida reverência ao mestre Wilson Moreira, autor de alguns dos mais líricos e deliciosos sambas que rolam em nossas rodas. Entre tanta coisa bonita que ele criou, a minha canção perferida é esta aí, tão 'canceriana' no tratamento da 'memória' como um espaço privilegiado pela nostalgia e pela idealização. Tomara que ele a cante mais tarde...

"Morrendo de saudade"

Wilson Moreira / Nei Lopes

"Estou morrendo de saudade
de um tempo feliz que passou e eu não vi
gosto de manhã, de sapoti
Carícias no ar de um colibri
Samambaias na varanda
Tudo isso passou, perdi
Samambaias na varanda
Tudo isso passou, perdi

Quando o manto da noite cai sobre a cidade, que saudade...
E quando a passarada anuncia a alvorada, que saudade...
Arde tanto o coração
que me causa a impressão
que eu tenho o peito em chamas
A saudade é um punhal
cravado até o final
No peito de quem ama
Estou morrendo de saudade..."

"O silêncio"

Eugénio de Andrade

"Quando a ternura
parece já do seu ofício fatigada,

e o sono, a mais incerta barca,
inda demora,

quando azuis irrompem
os teus olhos

e procuram
nos meus navegação segura,

é que eu te falo das palavras
desamparadas e desertas,

pelo silêncio fascinadas."

A amiga Juli Mariano apresenta mais uma vez seu repertório calcado no melhor na bossa nova em apresentações com a Turma da Bossa no Bar do Tom, no próximo fim-de-semana. Boa oportunidade para quem ainda não conferiu a voz doce da moça. Ou para quem, tendo ouvido pela primeira vez, quer sempre ouvir de novo...

Na quarta que vem, o amigo e tricolor emérito Toni Platão encerra temporada no bar Maestro Carioca, que fica no Cittá America. Vou viajar até a Barra para prestigiá-lo e ouvir essa beleza que ele compôs há alguns anos...

"Tudo que vai"

Toni Platão / Alvim L.

"Hoje é o dia
eu quase posso tocar o silêncio
A casa vazia
só as coisas que você não quis
Me fazem companhia
Eu fico a vontade com a sua ausência
Eu já me acostumei a esquecer...

Tudo que vai
Deixa o gosto, deixa as fotos
Quanto tempo faz
Deixa os dedos, deixa a memória
Eu nem me lembro...

Salas e quartos
somem sem deixar vestígios
Seu rosto em pedaços
misturado com o que não sobrou
do que eu sentia
eu lembro dos filmes que eu nunca vi
passando sem parar...em algum lugar...

Tudo que vai
Deixa o gosto, deixa as fotos
Quanto tempo faz
Deixa os dedos, deixa a memória
Eu nem me lembro mais

Fica o gosto, ficam as fotos
Quanto tempo faz
Ficam os dedos, fica a memória
Eu nem me lembro mais

Quanto tempo...
eu já nem sei mais o que é meu
nem quando...
nem onde...

Tudo que vai
Deixa o gosto, deixa as fotos
Quanto tempo faz
Deixa os dedos, deixa a memória
Eu nem me lembro mais"

"Estão caindo sobre mim cacos sem peso
porque retorno em quedas sobre os braços
volto ao espaço circunscrito, mas me teme
meu corpo lento e bioquímico no escuro, e
lentamente sei que me dissolvo aos
quinze miligramas, seca
em queda de paralisia quantificável.

Silêncio
retornando sobre quedas
paralisia em caixa, crédito e cheque onde
risco assinatura de meu nome; hipnótico aconchego dos
números menores, em firmas menores que ainda registram
arabescamente seus lucros; eu queria:

Silêncio de resposta e sangue ainda
os vidros soltos sobre a cara
mesmo sem saber que retornamos
saibamos que o espelho que desaba
fere e contunde nossa cara"

Ana C.

P.S. A pintura é de Pablo Picasso 

"Não nos vimos mais, e um ano depois você tinha morrido. E eu, agora, busco essa recordação, e olho-a e penso que era falsa, e que por trás da despedida trivial estava a infinita separação. Na noite passada não saí depois de jantar e reli, para compreender estas coisas, o último pensamento que Platão põe na boca do seu mestre. Li que a alma pode fugir quando morre a carne.
E agora não sei se a verdade está na aziaga interpretação ulterior ou na despedida inocente. Porque se as almas não morrem, é perfeitamente justo que em suas despedidas não haja ênfase. Dizer-se adeus é negar a separação, é dizer: hoje brincamos de nos separar, mas amanhã nos veremos. Os homens inventaram o adeus porque se sabem de algum modo imortais, ainda que se julguem contingentes e efêmeros. Delia! Um dia continuaremos -junto de que rio?- este diálogo incerto e nos perguntaremos se alguma vez, numa cidade que se perdia numa planície, fomos Borges e Delia".

Jorge Luis Borges

"Alcoólicas"

Hilda Hilst

"É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d'água, bebida. A Vida é líquida.

Também são cruas e duras as palavras e as caras
Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida
Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos
Vão se fazendo remansos, lentilhas d'água, diamantes
Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos
Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas
De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo
Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas
Vai se fazendo tempo de conquista. Langor e sofrimento
Vão se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte
É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.
Sussurras: ah, a vida é líquida.

E bebendo, Vida, recusamos o sólido
O nodoso, a friez-armadilha
De algum rosto sóbrio, certa voz
Que se amplia, certo olhar que condena
O nosso olhar gasoso: então, bebendo?
E respondemos lassas lérias letícias
O lusco das lagartixas, o lustrino
Das quilhas, barcas, gaivotas, drenos
E afasta-se de nós o sólido de fechado cenho.
Rejubilam-se nossas coronárias. Rejubilo-me
Na noite navegada, e rio, rio, e remendo
Meu casaco rosso tecido de açucena.
Se dedutiva e líquida, a Vida é plena.

Te amo, Vida, líquida esteira onde me deito
Romã baba alcaçuz, teu trançado rosado
Salpicado de negro, de doçuras e iras.
Te amo, Líquida, descendo escorrida
Pela víscera, e assim esquecendo
Fomes
País
O riso solto
A dentadura etérea
Bola
Miséria.
Bebendo, Vida, invento casa, comida
E um Mais que se agiganta, um Mais
Conquistando um fulcro potente na garganta
Um látego, uma chama, um canto. Amo-me.
Embriagada. Interdita. Ama-me. Sou menos
Quando não sou líquida."

P.S. Imagem de Salvador Dali, gentilente cedida pela Crib...

A semana reserva duas ótimas pedidas para quem curte samba. Hoje, a partir das 21h, no Centro Cultural Carioca, rolará o show www.samba, reunindo os cantores e compositores Wilson das Neves, Walter Alfaiate e Wanderlei Monteiro. Os dois veteranos mestres e o autor da bela Água de chuva no mar mostrarão seus maiores sucessos. No Carioca da Gema, a atração é amanhã, quando o grupo Tempero Carioca, comandado por Moyses Marques (aquele que cantava na Comuna do Semente), receberá o grande Wilson Moreira, que brindará o público com pérolas como Senhora liberdade, Coisa da antiga e Gotas de veneno. Bem que seu Wilson poderia ser o quarto "w" da brincadeira no CCC, não?

Quem agora também resolveu viajar pelo mundo virtual dos blogs foi a amiga Crib Tanaka. Em seu Desfio, ela publica textos e canções de que gosta líricas e muitas experimentações literárias, como esta abaixo, expressa em belo diálogo. Já está devidamente linkada...  

"Desfiado pela manhã"

Crib Tanaka

"- Acha que uma criança de 4 anos pode ver a exposição do Farnese? ... uma menina?

- Ah, não...

- Acha que vai ficar chocada?

- Acho.

- Por quê?

- Porque ela vai ver pedaços de corpos de boneca cortados e provavelmente ainda vê alma nas bonecas que tem".

P.S. Por que a imagem? Porque é o quadro Poésie, do Klimt. E a retribuição do elogio é merecida: o Desfio também é pura poesia...

"Assim como uma bala
enterrada no corpo,
fazendo mais espesso
um dos lados do morto;
assim como uma bala
do chumbo pesado,
no músculo de um homem
pesando-o mais de um lado
qual bala que tivesse
um vivo mecanismo,
bala que possuísse
um coração ativo
igual ao de um relógio
submerso em algum corpo,
ao de um relógio vivo
e também revoltoso,
relógio que tivesse
o gume de uma faca
e toda a impiedade
de lâmina azulada;
assim como uma faca
que sem bolso ou bainha
se transformasse em parte
de vossa anatomia;
qual uma faca íntima
ou faca de uso interno,
habitando num corpo
como o próprio esqueleto
de um homem que o tivesse,
e sempre, doloroso,
de homem que se ferisse
contra seus próprios ossos.

Seja bala, relógio,
ou a lâmina colérica,
é contudo uma ausência
o que esse homem leva.
Mas o que não está
nele está como uma bala:
tem o ferro do chumbo,
mesma fibra compacta.
Isso que não está
nele como a coisa ciosa
presença de uma faca,
de qualquer faca nova.
Por isso é que o melhor
dos símbolos usados
é a lâmina cruel
(melhor se de Pasmado):
porque nenhum indica
essa ausência tão ávida
como a imagem da faca
que só tivesse lâmina.
nenhum melhor indica
aquela ausência sôfrega
que a imagem de uma faca
reduzida à sua boca.
que a imagem de uma faca
entregue inteiramente
à fome pelas coisas
que nas facas se sente.(...)"

João Cabral de Mello Netto

Fim-de-semana, finalmente, de música. Música do grande Edu Lobo, a quem assisti no Mistura Fina sábado à noite. No palco, o cantor desfilou um repertório irrepreensível, que começou com Berimbau (do ídolo e influência Baden Powell), passou por Candeias, Ponteio, Upa neguinho, Valsa brasileira, Pra dizer adeus, entre outras ótimas canções, para brilhar ainda com mais intensidade em Beatriz. Faltaram apenas Canto triste e Sobre todas as coisas. Acompanhando Edu, um time de bambas: Cristóvão Bastos (responsável por todos os arranjos) no piano, Jorge Helder no baixo acústico e o jovem Rafael Barata na bateria. Espetáculo daqueles para ficar na memória, que deixou gosto de 'quero mais'. E pelo que me disse o Bernardo, filho dele, haverá mais mesmo: novos shows deverão rolar na cidade ao longo deste ano. Uma lembrança de sábado:

"No cordão da saideira"

Edu Lobo

"Hoje não tem dança
Não tem mais menina de trança
Nem cheiro de lança no ar
Hoje não tem frevo
Tem gente que passa com medo
E na praça ninguém pra cantar

Me lembro tanto
E é tão grande a saudade
Que até parece verdade
Que o tempo inda pode voltar

Tempo da Praia de Ponta de Pedra
Das noites de lua, dos blocos de rua
Do susto-e-a-carreira na caramboleira
Do bumba-meu-boi - que tempo que foi
Agulha-frita, munguzá, cravo e canela
Serenata eu fiz pra ela
Cada noite de luar

Me lembro tanto
E é tão grande a saudade
Que até parece verdade
Que o tempo inda pode voltar
Tempo do corso na rua da Aurora
Moço do passo, menina e senhora
No bonde de Olinda, pra baixo e pra cima
Do caramanchão, não esqueço mais não

E frevo ainda, apesar da quarta-feira
No cordão da saideira
Vendo a vida se enfeitar"

Fim-de-semana também de leitura: devorei em pouco menos de uma hora o texto da peça Entre quatro paredes, de Jean-Paul Sartre, um trabalho que transcende - e muito - o caráter meramente existencialista que lhe deu fama,  já que fala sobre questões que serão sempre - e absolutamente - "atuais". A trama é simples: três pessoas são confinadas no inferno após a morte. Não se trata daquele inferno cristão do fogo e do demônio e coisa e tal, mas de uma sala, sem janelas e iluminada por todo o tempo, onde os três ficam enclausurados. Não dormem, tudo é um "eterno presente", e só o que resta a cada um deles é a companhia dos outros dois. O texto tem altíssima densidade e é cheio de ótimas frases, entre elas aquela que talvez seja a mais célebre sentença sartriana: "O inferno são os outros", síntese perfeita do que a peça insinua da primeira à última página. Sobre Entre quatro paredes, aliás, o José Castello escreveu saiu uma bela resenha, que saiu no Prosa & Verso do último sábado. Vale a leitura. 

Foi um fim-de-semana também de filmes: Louca paixão, de Paul Verhoeven ainda na fase holandesa (a produção é de 1973), e Diários de uma paixão (foto), do talentoso Nick Cassavetes (que vem a ser filho do grande John Cassavetes). O primeiro é um trabalho inquieto, que resvala no escatológico, sobre a doida relação entre um homem iconoclasta e uma moça deslumbrada. Apenas regular. O segundo, indicado por una ninã porteña, é um prato cheio para os românticos de plantão. O espectador acompanha a história da paixão entre dois jovens, relatada por um senhor à idosa a quem visita diariamente. Ela tem uma doença degenerativa que destrói paulatinamente sua memória. Embora apresente alguns cacoetes do gênero melodrama, o filme flui num tom agridoce que é capaz de tocar corações mais sensíveis. Chamou a minha atenção uma poesia do Whitman, declamada lá pelo meio da projeção, que traz um belo verso que diz mais ou menos assim: "há um poema dentro de cada homem". Alguém conhece? Gostaria de ler o poema inteiro...

No sábado passado, o caderno Idéias publicou resenha minha sobre o delicado Dias raros, de João Anzanello Carrascoza. Na mesma edição, aliás, havia resenha do amigo Henrique Rodrigues, esta a respeito de Mare Nostrum, de Salim Miguel. Para conferir o caderno inteiro, clique aqui. Abaixo, o meu texto:

"Choro bandido"

Edu Lobo/Chico Buarque

"Mesmo que os cantores sejam falsos como eu
Serão bonitas, não importa
São bonitas as canções
Mesmo miseráveis os poetas
Os seus versos serão bons
Mesmo porque as notas eram surdas
Quando um deus sonso e ladrão
Fez das tripas a primeira lira
Que animou todos os sons
E daí nasceram as baladas
E os arroubos de bandidos como eu
Cantando assim:
Você nasceu para mim
Você nasceu para mim

Mesmo que você feche os ouvidos
E as janelas do vestido
Minha musa vai cair em tentação
Mesmo porque estou falando grego
Com sua imaginação
Mesmo que você fuja de mim
Por labirintos e alçapões
Saiba que os poetas como os cegos
Podem ver na escuridão
E eis que, menos sábios do que antes
Os seus lábios ofegantes
Hão de se entregar assim:
Me leve até o fim
Me leve até o fim

Mesmo que os romances sejam falsos como o nosso
São bonitas, não importa
São bonitas as canções
Mesmo sendo errados os amantes
Seus amores serão bons"

"É apenas o começo. Só depois dói,
e se lhe dá nome.
Às vezes chamam-lhe paixão. Que pode
acontecer da maneira mais simples:
umas gotas de chuva no cabelo.
Aproximas a mão, os dedos
desatam a arder inesperadamente,
recuas de medo. Aqueles cabelos,
as suas gotas de água são o começo,
apenas o começo. Antes do fim terás de pegar no fogo
e fazeres do inverno
a mais ardente das estações."

Eugénio de Andrade

Hoje, Hermínio Bello de Carvalho receberá homenagem do Carioca da Gema pela imensa fiha de serviços prestados à música brasileira. Estarei lá, ao lado de vários amigos, para prestigiá-lo - e também para ouvir a Áurea Martins cantar essa pérola que ele criou ao lado do grande Elton Medeiros. Acho que é um samba que fala a muita gente querida especialmente durante esse spleen que vivemos todos...

"Pressentimento"

Elton Medeiros / Hermínio Bello de Carvalho

"Ai, ardido peito,
Quem irá entender o teu segredo,
Quem irá pousar em teu destino,
E depois morrer de teu amor?

Ai, mas quem virá?
Me pergunto a toda hora,
E a resposta é o silêncio,
Que atravessa a madrugada.

Vem, meu novo amor,
Vou deixar a casa aberta,
Já escuto os teus passos,
Procurando meu abrigo.

Vem, que o sol raiou,
Os jardins estão florindo,
Tudo faz pressentimento,
Este é o tempo ansiado,
De se ter felicidade."

"Nas suas margens nuas, desoladas

Cada homem tem apenas para dar

Um horizonte de cidades bombardeadas"

Versos do poema 'As palavras que te envio são interditas', de Eugénio de Andrade

Nova visita ao Carlinhos da Pedro Lessa e mais duas preciosidades debaixo do braço: uma cópia pirata de Cristina, o primeiro disco da Cristina Buarque, do qual estava atrás fazia tempo. É nele que está um lindo registro de Tatuagem, aquela do Ruy Guerra com o irmão mais famoso. O outro cd, este original, é da série Dois Momentos e reúne trabalhos do Paulinho da Viola raros de se achar por aí: o razoável Paulinho da Viola, de 1981, estréia do cantor na Warner, e o espetacular A toda hora rola uma estória, de 1982, talvez o melhor entre seus trabalhos tardios. O cd traz, entre outras canções, a bela Rumo dos ventos, as doídas Não é assim e Pra fugir da saudade, a lírica Nós os foliões (de Sidney Miller, citado aqui há poucos dias, e que conta com uma pequena e tocante introdução do próprio autor) e a serena Só o tempo, que posto abaixo como uma invocação geral por esse "tempo que ensina a gente a viver"...

"Só o tempo"

Paulinho da Viola

"Largo a paixão
Nas horas em que me atrevo
E abro mão de desejos
Botando meus pés no chão
É só eu estar feliz
Acende uma ilusão
Quando percebe em meu rosto
As dores que não me fez

Ah, meu pobre coração
O amor é um segredo
E sempre chega em silêncio
Como a luz no amanhecer
Por isso eu deixo em aberto
Meu saldo de sentimentos
Sabendo que só o tempo
Ensina a gente a viver"

O Globo On publica hoje textos do amigo Miguel Conde sobre o grande Carlos Heitor Cony. Além da divertida matéria que relata um passeio do escritor pela cidade, Miguel escreveu uma capichada resenha sobre o romance Tijolo de segurança, de 1960, que acaba de ser relançado (com uma capa feia de dar dó) pela Editora Objetiva. Abaixo, um trecho da resenha. Confira tudo aqui.

"(...) "Tijolo de Segurança", terceiro romance de Carlos Heitor Cony, traz um inventário de exemplos para esta famosa frase de Jean-Paul Sartre. O título do livro (relançado agora em edição revista pelo autor) vem de uma expressão utilizada na aeronáutica para designar o espaço imaginário que os aviões, quando em vôo, "carregam" em torno de si. Para que sejam evitadas colisões, uma aeronave não pode invadir o tijolo de segurança da outra. Entre os homens também é assim, diz Cony.(...)"

P.S. Na foto, atrás de Cony, está a imagem da cachorra cuja morte foi causadora da crise que redundou no ótimo Quase memória...

"Forbes põe Fidel entre os mais ricos do mundo"

"Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
- eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram. Quando as folhas da melancolia
arrefecem com astros ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço -
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer coisa extraordinária."

Herberto Helder

"Vinte anos blues"

Sueli Costa / Vitor Martins

"Hoje de manhã quando acordei
Olhei pra vida e me espantei
Eu tenho mais de vinte anos
Eu tenho mais de mil perguntas
Sem respostas

Estou ligada num futuro blue
Os meus pais nas minhas costas
As raízes na marquise
Eu tenho mais de vinte muros

O sangue jorra pelos furos
Pelas veias de um jornal
Eu não te quero, eu te quero mal

Essa calma que inventei, bem sei
Custou as contas que contei
Eu tenho mais de vinte anos
Eu quero as cores e os colírios

Meus delírios
Estou ligada num futuro blue"

P.S. Como ela está bonita na foto, não?

"Estive doente

doente dos olhos, doente da boca, dos nervos até.

Dos olhos que viram mulheres formosas

da boca que disse poemas em brasa

dos nervos manchados de gumo e café.

Estive doente

estou em repouso, não posso escrever.

Eu quero um punhado de estrelas maduras

eu quero a doçura do verbo viver"

(De um louco anônimo, citado por Caio Fernando Abreu, em O ovo apunhalado)

Passei os últimos dias ouvindo o discaço Cristina e Mauro Duarte, infelizmente até hoje não lançado em cd, e no qual os dois artistas desfilam um repertório irrepreensível, em geral calcado em parcerias do próprio Mauro com bambas como Noca da Portela, Carlinhos Vergueiro, Maurício Tapajós e Paulo César Pinheiro. Minha música preferida no álbum é Reserva de domínio, uma pérola do desamor que lamentavelmente não é tão cantada nas rodas o quanto mereceria. Há uma curiosidade quanto a esta canção: ao contrário do costumeiro, Paulinho Pinheiro compôs a melodia, e coube a Mauro escrever a letra. E que letra!

"Reserva de domínio"

Paulo César Pinheiro / Mauro Duarte

"Um coração tão machucado como meu

Não tem mais forças pra agüentar uma outra dor

Já está cansado de aventuras

Foram tantas amarguras

Tá difícil de encarar um novo amor

Mas sei que muitas insistências vão surgir

Com a carência que hoje existe por aí

Hoje a alma aflita pelo tédio

Mediante tanto assédio

Se também se descuidar vai sucumbir

Mas tem que suportar

Sem se preocupar

Com as palavras atiradas pelo chão

Com as promessas perturbando o coração

São juras e mais juras desvairadas

Que eu presumo aparecer

Mas pra não sofrer

Tenho que me armar

Pro domínio não perder

Sei que água mole em pedra dura

Sempre bate até que fira

E é o que não pode acontecer"

Foi o que de mais bonito ouvi sobre o meu blog até hoje: ontem, conversando com a amiga Crib Tanaka, comentava que apesar de não ser poeta havia recebido mensagem via e-mail me dando os parabéns pelo Dia da Poesia. Resposta da Crib: "Marcelo, o Pentimento é um poema".

Desculpe, Crib, mas foi tão bacana que não pude deixar de tornar público...

"Sobre o poema"

Herberto Helder

"Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo.  Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

— a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

— Embaixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne"

"Ela e eu"

Caetano Veloso

"Há flores de cores concentradas
Ondas queimam rochas com seu sal
Vibrações do sol no por da estrada
Muita coisa, quase nada
Cataclismas, carnaval

Há muitos planetas habitados
E o vazio da imensidão do céu
Bem e mal e boca e mel
E essa voz que Deus me deu
Mas nada é igual a ela e eu"

Recomendo a leitura da ótima resenha que o Marcus Barros Pinto escreveu sobre o livro Radical chique e o novo jornalismo (Companhia das Letras), que reúne reportagens de Tom Wolfe publicadas nos anos 60 e 70. O artigo de Barros Pinto saiu no caderno Idéias (JB) de sábado passado, e dele destaquei o trecho abaixo, em que são elencados os "quatro recursos específicos" de Wolf para seus textos em prosa. Valem também para nós...

"(...) Wolfe ensina haver “quatro recursos específicos, todos realistas, subjacentes à qualidade de envolvimento emocional dos mais potentes textos em prosa, sejam eles de ficção ou não-ficção”. E detalha: “construir cena a cena recorrendo o mínimo possível à mera narrativa histórica; testemunhar de fato as cenas da vida das outras pessoas no momento em que ocorrem, registrando o diálogo completo, pois tal diálogo envolve o leitor mais completamente do que qualquer outro recurso; usar o ponto de vista da terceira pessoa ou apresentar cada cena por intermédio dos olhos de um personagem particular, dando ao leitor a sensação de estar dentro da cabeça do personagem e, finalmente, o menos entendido dos recursos: o registro de gestos, hábitos, maneiras, costumes, estilos de mobília, roupa, decoração, maneira de viajar, comer, manter a casa, modo de se comportar com os filhos, os criados, os superiores, inferiores, os pares, os ares, olhares, poses, estilos de andar e outros detalhes simbólicos do dia-a-dia que possam existir dentro de uma cena. Simbólicos de quê? Do status de vida da pessoa. O registro desses detalhes não é mero bordado em prosa. Ele se coloca junto ao centro de poder do realismo, assim como qualquer outro recurso da literatura.” Como Balzac, “vai empilhando esses detalhes tão impiedosa e meticulosamente... (...)”  

Como de costume, foi uma noite especialíssima a de sexta passada, quando enfim assisti ao show Tempo tempo tempo tempo, da Bethânia. Alguns pitacos sobre o espetáculo:

. Não entendi a saraivada de críticas ao cenário (de Daniela Thomas e Marcia Moon), completamente integrado à proposta do show, com menções geométricas à passagem do tempo e à memória. Também discordo que a movimentação tire a atenção da platéia com relação à cantora. Sinceramente, tantos ataques me pareceram um pré-conceito negativo sobre aquele tipo de arte (e falo de cadeira, pois nem é meu estilo preferido...);

. O set inicial é um deslumbre. Quando Bethânia canta Modinha, canção em que Vinícius fala justamente da estranha capacidade de o poeta transformar sua dor em beleza (ainda que para desfrute de outrem), não há como não sentir as lágrimas se aproximando. A grandeza da abertura não se mantém o tempo todo, mas a platéia é ganha já ali;

. No sábado à tarde, resolvi ver novamente Brasileirinho, agora em dvd. Certamente é um show mais orgânico, com melhor repertório até. Talvez, ao lado de Nossos momentos (de 1982, no Teatro da Praia), o melhor que Bethânia já fez. Mas é injusta a comparação com o atual tendo tal espetáculo como referência, porque se aquele foi um momento de iluminação suprema, este tem qualidade suficiente para ser chamado de "um grande show";

. A maturidade interpretativa de Bethânia impressiona. Ao contrário de cantoras como Gal Costa, que perderam o viço e se transformaram em caricaturas de diva, Bethânia apurou a voz e a afinação sem largar a alma;

. Meus destaques ficam com as interepretações da já citada Modinha, O astronauta, Minha namorada, A felicidade (palmas para a expressiva iluminação, principalmente neste momento) e da existencialista Tempo tempo tempo tempo, em que a cantora consegue conjugar fúria e delicadeza;

. É um show à flor da pele. Quem anda à flor da pele que nem eu, passa as pouco mais de duas horas com os olhos marejados. E algumas vezes as lágrimas descem mesmo...;

. O trecho do Monólogo de Orfeu, que ela lê em certo momento, é de uma beleza que vou lhes contar. Desconhecia o texto, mas hoje li inteiro e posto aqui parte do que ela declamou, grifando meus versos preferidos:

"(...) Ah, minha Eurídice,
Meu verso, meu silêncio, minha música!
Nunca fujas de mim! Sem ti sou nada
Sou coisa sem razão, jogada, sou
Pedra rolada. Orfeu menos Eurídice...
Coisa incompreensível! A existência
Sem ti é como olhar para um relógio
Só com o ponteiro dos minutos. Tu
És a hora, és o que dá sentido
E direcção ao tempo (...)"

A dica é do amigo Sidney: O Instituto de Filosofia e Teologia do Mosteiro de São Bento do Rio de Janeiro está oferecendo um curso de pós-graduação lato sensu em Filosofia Geral, com carga horária de 363 horas/aula. Com importantes nomes no corpo docente, como Emanuel Carneiro Leão (UERJ) e Paulo Faitanin (UFF), o curso, credenciado pelo MEC, terá ênfase na história da filosofia antiga, filosofia medieval (destaque para Santo Tomás de Aquino) e nos fundamentos da filosofia contemporânea. As aulas se iniciam no próximo dia 23 de março é são abertas a pessoas com curso superior em qualquer área. Para mais informações, basta acessar o site do Mosteiro www.osb.org.br/instituto, ou pelo e-mail instituto@osb.org.br.

Antes de qualquer outra coisa: saudações tricolores! 

É isso, enfim: o que o Renato Russo já cantava há alguns anos e eu poderia perfeitamente cantar agora. Seria adequado. Mas o post, para além disso, é um afago carinhoso no amigo HR, que também curte Legião e também tem achado os dias "estranhos"...

"Teatro dos vampiros"

Legião Urbana

"Sempre precisei de um pouco de atenção
Acho que não sei quem sou
Só sei do que não gosto
E destes dias tão estranhos
Fica poeira se escondendo pelos cantos
Este é o nosso mundo: o que é demais nunca é o bastante
E a primeira vez é sempre a última chance.
Ninguém vê onde chegamos:
Os assassinos estão livres, nós não estamos
Vamos sair - mas não temos mais dinheiro
Os meus amigos todos estão procurando emprego
Voltamos a viver como há dez anos atrás
E a cada hora que passa
Envelhecemos dez semanas
Vamos lá, tudo bem - eu só quero me divertir
Esquecer, dessa noite ter um lugar legal pra ir
Já entregamos o alvo e a artilharia
Comparamos nossas vidas
E esperamos que um dia
Nossas vidas possam se encontrar
Quando me vi tendo de viver comigo apenas
E com o mundo
Você me veio como um sonho bom
E me assustei
Não sou perfeito
Eu não esqueço
A riqueza que nós temos
Ninguém consegue perceber
E de pensar nisso tudo, eu, homem feito
Tive medo e não consegui dormir.
Comparamos nossas vidas
E mesmo assim, não tenho pena de ninguém"

"Por un minuto de vida breve

unica de ojos abiertos

por un minuto de ver

en el cerebro flores pequeñas

danzando como palabras en la boca de un mudo"

Alejandra Pizarnick

Como é que se faz para nominar uma espécie de "nada" que vai inflando dentro da gente e ameaça tomar conta de tudo: fígado, estômago, intestinos, coração? Como posso conhecer um sentimento se não sei o seu nome?